Февраль

Городская лирика / Читателей: 30

Инфо

Зима была - матушка, в белой вальяжной шубе.
А весна придёт - чокнутая нимфоманка.
В юбке короткой, голодная спозаранку,
ничего не шурупит, кроме “любит или не любит“.

Да и то вопрос на засыпку -
кому ж известно,
что такое любовь и сколько длится?
Будет ломиться в дебри, ломать границы,
звать полетать на крыльях со скал отвесных,
чтобы с туманом белым в ущельях слиться.

Что же летать сверху вниз, а не снизу к небу?
Нет бы подумать... Да разве она умеет?
Ей бы побольше - всё и сейчас, скорее.
Вдруг мы назавтра душою вмомент ослепнем?
Вдруг послезавтра мы уже постареем?

Будет кружиться бездумная балерина
аполитично и не разбираясь вовсе
даже в самом серьёзном, главном для всех вопросе -
Кто виноват? В чём наших зол причина?
Кто должен быть наказан за это после?

Ей это всё - решительно по барабану.
А, если копнуть поглубже - и мне, пожалуй.
Я бы смотрел всю жизнь, как она пожаром
топит снега в округе и ураганом
сносит заборы в нашем уснувшем, старом
мире.

Давай же, Лёля,
погоняй вороных коней, прогоняй усталость,
заводи потеплей ветра во широко поле.
Мы ждём вестей о Весте.
Уже заждались.