Тщеславие

Философская лирика / 

 

Читателей: 17

Инфо

“Ах, Моцарт, Моцарт!“
А.С.Пушкин.

Какая ж дрянь! Сопливые девчонки,
Прыщавые молокососы с ними,
Сходящие с ума от секса в школе,
Пытаются писать стихи. Причём бы,
Куда ни шло, когда б в безумном мире
Всё это было только по приколу.

Так нет же, нет! Трут, как юнцы резину,
Высокое название поэта,
Найти ни точной рифмы не умея,
ни образа.
Им и наполовину
Не ощутить, как ядовито это:
Как яблоко в саду в зубах у змея
С мучительной тщеславия отравой.
Им незнакома истина простая,
Что будет горько впредь от сожалений
За ожидание в награду славы.
Мне странно только то, что их читают,
а гений - я.

Ведь не они, я - гений!

Непонятость - удел высоких духом.
Тем, им не знать, как в полночи глубокой
Искать слова, оттачивать метафор
Высоких грани, чтоб ласкало ухо,
И маяться, и мучиться жестоко
Из года в год от ледяного страха,
Что не поймёт никто...
А им - игрушки!
Всё нипочём, им ко всему - прямая.
Но мудрым слушать глупых не пристало.
Их только мотылькам безмозглым слушать,
А мне -  листва и небосвод внимают,
И даже долы страждут
слов кристальных.

Им - трахаться. А я соединяю
достоинство, высокое собою,
С простым земным, что счастья ищет страстно.
Они тщеславны, им - юдоль земная,
А мне  - века! И мне их жаль, не скрою.
Тщеславие так глупо и ужасно!