Без адреса

Читателей: 6

Инфо

Получатель – никто, назначения пункт – никуда…
И письмо уезжает на ржавых колесах весны,
Только… так же бесследно уходят на юг поезда,
И закаты мои, хоть, казалось бы, так же красны,

Но гораздо бледней, чем закаты в той дальней стране,
Где домишки зимою почти что по крышу в снегу,
где один храбрый рыцарь когда-то погиб на войне,
или просто ушел по заросшей тропинке в тайгу…

я едва его помню… он был от рождения слеп
слепотою поэта, презревшего право на рай.
Пред глазами его были сотни миров и планет –
Все, что только угодно душе - лишь ходи, выбирай!

А еще он смеялся, как будто он царь или Бог
И осмеивал право на небо надутых господ.
Сквозь открытые двери в его поднебесный чертог
Залетал вольный ветер, порой ударяясь о свод.

Он распахивал окна, и солнце залазило в них,
Словно наглый мальчишка, увидевший сладкий пирог,
Освещая паркет, старый стол, стеллажи, сотни книг,
Его теплые руки, глаза, расписной потолок.

Он был странным героем из сказки. Счастливый конец
Мог бы быть, если б он не умчался за край облаков,
Где сейчас примеряет, наверное, звездный венец
И свободен от гнета земли, от врагов и оков.

Жду, наверное, зря я – весна потеряла письмо.
Уплывают на юг, за закатную нить, поезда.
«Возвращайся скорей. Буду ждать я тебя все равно!»
Получатель – никто, назначения пункт – никуда…