Ёк (Тринадцатое).

 

Читателей: 12

Инфо

.      «Бабушка-татуировщица
      набила внуку на лоб
      слово «Лох», чтобы он
      не забывал надевать
      шапочку.» ©


  Смех-смехом, а с татухами в моей жизни не всегда было всё гладко. Мне насрать на моду: десять лет набивают, следующие десять выдумывают как от них избавиться — я колол, колю и буду колоть, пока есть клочок свободной кожи и гроши для оплаты моих тату-фантазий. Началось всё в армейке, естественно с наколки «За Вас!» Кололи криво, друг другу. Потом я табуретом пробил голову пьяному старшинке и загремел в дисбат. Для тех кто не знает — это место похлеще любой зоны, даже малолетней. Там было много негодных татух. Не сказать, чтобы мне за них стыдно, но с высоты бла-бла-бла мне смешно на них смотреть, но это вехи и память.
  Ускоряюсь, времени в обрез, бумага кончается, следующий почтальон не придёт. Поэтому полечу к последней точке быстрей, сюжет должен развиваться напористо, захватывать с потрохами с первого слова и выворачивать читателя наизнанку своим непредсказуемым финалом. До блевоты, до непроизвольного, смрадного испражнения, до последнего хрипа. Да? Не дождётесь. Хрен вам. Финала не будет. Жизнь — лживая, фиолетовая корова из рекламы. Такая же фиолетовая, как мои тату. Временами толстая, сладкая, а то — пустая, как воздушный пузырь. Пузырится, а нештякоф нет как нет, не доставляет одним словом.
  Сегодня, как раз весь такой в воздушном пузыре, я изучил свою грубую внешнюю оболочку и установил, что — ёк, площадка для художеств кончилась, даже за ушами и в прочих скрытых от глаз местах нет ни сантиметра. Я молчу про все остальные жизненные потуги, а и любимая, «фиолетовая лялька» израсходовалась. Пункт «Б». Я сам во всём виноват и что же делать? Ничего не могу придумать. Беру стул, перекидываю бельевую верёвку через турник, вяжу петлю чуть повыше уровня шеи. Бухаю стакан. Второй. Третий. Отправляю с гаджета последнее письмо в конкурс. Финала не будет. Прощайте. Толкаю стул.. ...

.