ist gut2
Читателей: 52Инфо
Какой безвкусно тусклый вечер был
Мной вылеплен из сочной майской глины.
Стоячий омут неба, словно тиной,
Затянут вялой хмарой. Глух. Уныл.
Швырнул в него “Hurrah!“, как новый цент
Бросают в реку, чтоб вернуться, или
На счастье. Их на дне в небесном иле
Полным-полно средь раков и арцелл.
Но не было ни всплеска, ни кругов,
Плывущих вширь и пред, и под глазами.
И Focke-Wulf над головой не замер,
А псом, ощерясь, лаял на врагов,
Бегущих на Берлин четвёртый год
Подряд, сквозь парки и дома вассалов,
Сквозь улицы, костёлы, арки малых
И крупных городов; ревя как скот.
***
Какой же заскорузлый вечер был
Мной вылеплен из серой массы глины.
Небесный свод случайно встал на мину
И, выпачкавшись кровью, заскулил.
Комментарии (35)
Намана)