Метёт
Истории о... / Стихи о любви / Читателей: 62Инфо
Такая кутерьма из слов и снега -
Кружит “люблю“ в ответ ему: “пройдет“.
Два слишком разных близких человека,
А снег метёт,
Метёт,
Метёт,
Метёт.
Его всё больше, и слова, слипаясь,
Летят в лицо, не те и не о том.
И улица как курица слепая,
Молчит и только снег хватает ртом.
И руки, побелевшие как ветки,
Все льнут к огню, которого уж нет.
Пустой трамвай с лицом марионетки
Как мотылёк летит на этот свет.
© Мария Шелухина, 26.03.2018. Свидетельство о публикации: 10050-159059/260318
Комментарии (75)
Всё просто, душещипательно и хорошо!
как на здешнем слэнге принято — 100500+
золотые слова!
и здесь — прям 100500)))
я как раз наблюдаю совсем иную тенденцию — этакую напряженную мучительную борьбу за высокого качества рифму и прочие атрибуты в ущерб содержанию) может, мы просто разных авторов читаем).
поэзия — разная, и тем и хороша, что разная, тем и интересна.
прекрасно, когда автор выработал собственную поэтику, свой «метод», если хотите, в котором работает. Это не значит, что он не ищет иного языка, поскольку каждый уже состоявшийся автор всегда ещё и в поиске, и это тоже признак состоятельности.
необязательно при этом, что его поэтика будет близка вот какому-то данному конкретному читателю или группе таковых, и это совершенно не трагедия, это нормально.
«Ну не нравишься ты мне!»))) Это не значит, что автор плох или читатель, это просто несовпадение культурного и эмоционального кода у данных людей.
выход прост — не читать то, что не нравится. А не бегать за чужими стихами с постоянным брюзжанием))
лично я так делаю.
читаю тех, кто много говорит моей личности, моей душе, кто мне интересен. Пробую читать и открывать других, с «не лезущей» мне поэтикой, сознательно пробую, ибо исповедую «никогда не говори никогда» — и порой получается продраться сквозь дебри и выйти к свету! когда начинаешь понимать и принимать.
Но я не стану говорить скоропалительное «фу», а молча попытаюсь поработать душой и головою над тем, что мне вдруг не дается или не близко.
Авторы, которые относятся к писанию уже не как к приятному времяпрепровождению, а много серьёзнее, видны невооружённым глазом. И я все-таки призвала б им доверять, доверять их художественному вкусу, их личным усилиям, их кропотливому труду над стихом. Ведь с публикованием здесь этот труд не заканчивается, -процесс идёт постоянно.
а критические замечания — все-таки сфера, во-первых, для сугубо компетентных людей, а во-вторых, вещь в некотором роде интимная, и отношение к чужому произведению должно быть не просто бережным, не с наскоку, но ещё и предполагать глубокое «проникновение» в эту самую чужую поэтику и мысль и чувство, вживание в них.
Хорошо как намело, Маш. Почему то вспомнился рязановский отрывок из «иронии...», когда герои читали «Балладу о прокуренном вагоне».
Такое камерное, личное, но такое яркое, сильное. Образы изумительные — улица — слепая курица, руки — ветки, трамвай-мотылек с лицом марионетки.
А рифмы… Я не помню, я читала произведение, я его видела, зримо ощущала, была свидетелем, что мне до рифм, когда
«Такая кутерьма из слов и снега...»