Бескрылый

Философская лирика / Читателей: 31

Инфо

Он заходит ко мне без стука, пахнет ночью и розмарином.
И озябшие тянет руки он к пылающему камину.
Наливаю ему глинтвейна - пьёт взахлёб, обжигая глотку.
А глаза его цвета Рейна с жаром, будто бы от чахотки,

Пробирают меня до самых позвонков под сорочкой белой.
За ключицами прячет шрамы и ожоги на тощем теле,
Словно крылья ему сломали, и едва ли упал, оглохнув,
В придорожную грязь втоптали, и оставили в ней подохнуть...

Не спасти его от печали — он лишь морщится от объятий,
Задеваю когда случайно я следы от чужих проклятий,
Что гноятся на рваном сердце (ведовские бессильны травы)
«Я любовью отцовской грелся — оказалась она отравой,

Я за братьев готов был душу заложить и пойти под плаху,
Но они не желали слушать, поклоняясь слепому страху.
Каждый предал меня и продал,  сто ножей мне воткнули в спину.
Лишь за то, что я им свободу подарил да оковы скинул»

Мягко глажу худые плечи — закрывает глаза устало.
И молюсь я порою, легче чтоб ему ненадолго стало.
Но сменяются поколенья на границе меж сном и явью,
И опять на моих коленях до рассвета рыдает

дьявол