Рак поэтики

Деятельность / Читателей: 10

Инфо

Настраиваю себя.
Читаю стихи Полозковой -
Самые грустные из всех ее стихов.
Беру одно какое-нибудь слово
И еще с десяток различных слов.

Успокаиваю себя.
Слушаю Тиля -
Его лирические и трагичные песни.
Улыбаюсь, когда дело касается “Штиля“
И улыбку не могу согнать - хоть ты тресни.

Заглядываю в себя.
Там как-то непривычно пусто.
Нет фактов, имен, значений, лишь фразы.
Это и есть искусство?
Или его метастазы?