откровения неизвестного гения (с завершением):

Философская лирика / 

 

Читателей: 8

Инфо

«жизнь во сне, она безопасна,
почему ж завершается стоном?
сны приходят в стихах, сказках,
утро тащит в другую сторону,
где встречают лишь по одёжке,
каждый Ментор* (руководитель),
вспоминают как дали крошку,
улыбаются снисходительно,
жизни учат, себя хвалят
и подчёркивают, что в свите,
а для них я ничто – валенок
или тряпка, чтоб ноги вытереть…
довелось бывать в кулуарах,
там, где бродят надутые дяди…
говорил, получал гитару,
ну и пару слов назидательных;
дяди шествуют гордо, плавно,
на челе у них думы, планы,
вот бы встретить во сне с правой,
чтоб короны с голов попадали…
что-то много вокруг главных,
что в карманах там крутят пальцы?
вот бы встретить во сне с правой,
только в сны они не являются,
в снах моих не дяди, а тёти,
извиняюсь, в костюме Евы,
улыбаются беззаботно,
успокаивают мне нервы,


кто б ни тыкал в колёса палки,
ни катил на меня бочку,
будет длить мою нить Парка
и не будет строка обесточена,
как бы грязью ни поливали,
ни совали под нос фиги,
я лично это воспринимаю,
как собственный путь в великие,
ну, не в великие, ладно,
ну, сказанул для рифмы,
мне бы только выйти из стада,
да обрасти мифами,
я про себя ни фига не знаю,
разве, когда выпью только…
Библия – инструкция «Сделайте сами»,
но у нас другая архитектоника –
мы комбинируем правду с ложью,
вся арифметика – за суммой погоня,
«умножать» и «делить» нам сложно,
проще «отнять» от кого-нибудь,
но это делать, простите, в падлу,
осточертели все фигли-мигли,
я так давно не слыхал правды,
что забыл, как она выглядит,
я не в восторге от Янки Купалы,
Тараса Шевченко и прочей знати,
свой словарный запас посылал в журналы,
пока не понял, что там всё занято;
мне Господь доверил не сразу, однако,
оживлять пустыню бумаги,
над которой будут грустить, плакать…
но я овладел этой магией;
вот сижу, размышляю над чудом этим:
– То ли дар это, то ли кара? –
измеряют всегда, на всём белом свете
слёзы сердца в каратах,
но за это почти ничего не платят,
так… на водку… и то без закуски…
вот…
приходится жить как в Спарте…
ох, и трудно голодным писать музыку…
я про себя ни черта не знаю
и это честно – отнюдь не поза,
я не хотел воспевать знамя,
чтобы путь устилали розами,
протестовать было странно, страшно,
дебаты на кухне без передышки,
подававший надежды, я без вести павший
из поколения неуслышанных;

есть в поэзии должность – апостол
и строка его – это поступь,
таланту писать просто,
что на облаке, что на простыне
и Дали переходит в дали
очень просто: лишь удареньем,
сны, наверное, – зазеркалье,
потому что там нет времени,
сны –
они переходят в строки,
строки вновь идут в сновиденья,
если б только ни наши сроки
мы не знали бы поражения…

я теперь доволен чертовски,
что для славы (ура!!!) потерян,
быть стихам моим будто войску,
в вечной битве со временем,
я всегда, везде искал угол пятый,
пусть вопрос мой дурацкий, скорый:
– То гимнастика или распятие:
«Ноги вместе, а руки в стороны»?
извиняйте, что без доклада,
это с фронта и без конверта:
вам меня ненавидеть надо,
чтобы после в друзья посмертные,
и ещё, и ещё, – на сдачу,
принимай, дорогая свора:
не ищите меня, как тапочки –
в снах я вещих по ту сторону».