Women

Читателей: 59

Инфо

Видно, что-то совсем неладно в моей стране.
У меня по весне –
Три капельки на окне.
Третий день, как дождит. Я письма пишу жене.
У меня есть жена. Жена моя – на войне.

Идиотский вердикт: жена моя – волонтёр.
У меня есть сосед. Он молча окно протёр
И рассеянно брякнул, выдержав разговор:
«У меня есть жена. Она – боевой майор.

А твоя, что твоя? – Вернётся через три дня.
А моя, что моя? – Она за чертой огня.
Если с ней что не так, братишка, - то нет меня».
Погрустил, покурил и вышел, как порчу снял.

Я сижу и злорадно думаю: «Повезло».
Мне? Ему ли?
Дождю ли, бьющемуся в стекло?
Бесноватой соседке? Дворнику с помелом?
Пацану за стеклом, которому всё – облом?

А жена не звонит. Не ливень, - а семь морей.
Я не знаю, она в Днепре?
Или не в Днепре?
Кто играет? Какие правила в их игре?
И зачем я смотрю в окно о такой поре?

Было время, она ходила на прощу в Крым.
Перед ней замирали гопник и караим.
По ночам она пела: «Если гореть – горим!» -
Не учтя, как смешно и страшно – гореть вторым.

Но, наверное, благо в мире – сильнее зла.
Возвратилась жена, пока что целым цела:
Плачет, скачет по кухне с плеером:
«Ла-ла-ла»…

Я не выдам ей, что соседская – умерла.