Герой

Читателей: 28

Инфо

Посвящается Игорю Жилке

Кружится снег... Снежинки вьются в танце,
Поют о новой радости – зиме,
Ах, может ли такое, право, статься
В заснеженном и грустном декабре?

Она стоит возле его надгробья,
В руках – цветы, в глазах – мерцанье слёз,
И вновь обагрено ей сердце кровью
За безнадёжность, за потерю грёз.

Навис туман над мрачною долиной
И силуэт немного стал размыт
Снег снова плачет пухом тополиным,
Как будто и его душа болит…


Был тёплый день… А он бежал стремглав,
Спешил скорее свой экзамен сдать,
Со школьных лет о службе он мечтал,
Военной службе – жизни защищать.

Был он настойчив, весел и умён,
Трудолюбив, не предавал, не лгал,
Отважен был с младенчества времён,
Умел любить и людям помогал.

Но вот – увы! – проигран этот бой,
Не сдал экзамен - грусть, как никогда,
С поникшею бредёт он головой,
А близким радость – рядом навсегда.

Боятся потерять – всё как обычно,
Уедет прочь – и где искать тогда?
А он хотел, решил категорично,
Ну что же делать? Видно: не судьба.

Проходит год… И отшумело лето,
И отыграло свой родной мотив,
Потоками тускнеющего света
Ворвалась осень, всё заполонив.

Он повзрослел ещё совсем немного
Призвали в армию, так стало быть: пора,
И провожают в дальнюю дорогу
Родные все с знакомого двора.


Туркмения…. Пока спокойно тут,
Но по ту сторону и день, и ночь стрельба
Бои в Афгане сильные идут,
И лучше б не попасть ему туда!



Прошло полгода. Новый есть приказ –
Ведёт он в сердце ада - в Кандагар,
Здесь очень страшно, не сомкнуть и глаз
Последним каждый может стать удар.


Но только дома не должны узнать…
Пусть думают: поехал в Казахстан,
Спокойны будут пусть отец и мать,
Не нужно наносить им лишних ран.

И так идёт домой письмо к письму,
И нет вестей плохих из дальних стран
Отец лишь не поймёт: ну, почему
Из Кушки направляют в Казахстан?

Прошло полгода… Наступил декабрь
Бои ведутся вновь, не уставая
Он так устал… И хочется, как встарь
Прийти домой, сказать «Привет, родная».

Опять стрельба… Нет, хватит здесь мечтать
Ещё надежда в сердце не уснула…
Боеприпасы… Нужно их поднять…
Один лишь миг... А в следующий – пуля…


...Ну вот и всё… Закончен мой рассказ,
И нет печали края и конца,
Война забрала, и в который раз
Он - только жертва злости и свинца.

А сколько их! А впрочем, мне не счесть,
И пусть война осталась позади
Я помню тех, кто знал о слове «честь»
И видел цель и путь свой впереди.

Они герои… Из простых семей,
С обычными, простыми именами,
Для них – долг перед Родиной важней,
Чем жизнь без сожалений и печали.

Они – герои! Он – один из них,
И жизнь его – то прерванный роман,
И по сей день для близких и родных,
Его погибель – только лишь обман.

Они ведь верят, что вернётся он,
Что не было последнего удара
И в комнате его стоит давно,
Как прежде, всё любимая гитара…


Кружится снег…. Всё тот же силуэт
От ветра и мороза чуть дрожит
И снег летит и плачет много лет:
Афганистан в его душе болит.

Вдруг развернулся дивный силуэт:
Она устала и пора домой,
Но вдруг надеждой забрезжил в ней свет,
А мысль одна: «А может он живой?».

Февраль 2014