Болен

Философская лирика / Читателей: 15

Инфо

Я болен, друг мой; я смертельно болен
Тоской невысказанной, плесенью души.
От жизни этой брать земное волен
И гибнуть, как цветок в степной глуши,
На почве, кровью века окроплённой.
На эшафоте дней теряя жизни суть,
Срываюсь в бездну, и душой пьянённой
Я с головой ныряю в эту муть.

Я болен, друг, неизлечимо болен!
Я рассыпаюсь прахом, как песок.
Идти по жизни, быть всегда доволен...
В итоге ж — бритва и вишневый сок.
Я словно порожден звенящей бездной,
Дитя ночи, обвенчан с тишиной.
Мой путь открыт — грядущее известно:
Порог омыт неистинной виной.

Смешно однако, но нельзя иначе:
Я лишь поэт, дитя тревожных снов.
За гранью дней в ночи чуть слышно плачет
Незримый царь и повелитель слов.
Он стонет о невысказанных строчках,
Вздыхает тяжко о стихах, что жгли в ночи.
И Муза, его ветреная дочка,
От боли ран в безмолвии кричит.

Я болен, друг мой; я смертельно болен.
И мне уже былого не вернуть.
А на душе непаханое поле
Моих ошибок и сомнений путь.
Я, в небо словно, в зеркало смотрюсь
И вижу ту же серость, те же тучи.
Мой друг, меня снедает злая грусть
И чёрный призрак сердце моё мучит.

Я остаюсь один в пустой квартире.
Стою по центру, бритва на столе...
Кроваво-разноцветные пунктиры
И никого со мною на земле...