Бескрылый Пегас

Философская лирика / Читателей: 18

Инфо

Никто не пишет что-то мне рецензий,
Нет, я не смысле творческих претензий,
Ведь труд: в экране на чужое пялься,
А после разминай фаланги пальцев.
Подыскивай слова, стараясь соблюсти манеры,
Да клетки трать, которым нет замены.
Да нужен ли букет шипастый мнений,
Никто же ведь не скажет, брат, ты гений!
Или хотя бы, что ты новый Бродский,
Ну если только выпивши, да Бог с ним…
                *** 
Ведь главное на этом мундиале -
Сыграть с самим собою, там, в финале.
На гамбурской арене, призом будет
Шлепок по ляжкам, крик, что не услышат люди:
«Какой же ты, засранец, сукин сын!»
И вновь впрягайся, не жалея сил
в телегу грязную, воняющую дёгтем,
И ты скребёшь затылок ломким ногтем.
Хомут ободранный, шершавые оглобли,
Ноябрь дождливый, седоки продрогли,
Но тянет вроде, в колее поёрзав,
А седоки совсем уже замёрзли.
И просят чаю, не дождавшись зелья,
А к зелью щёпоть немудреного веселья.
А ты по грязи тянешь неподкован,
Куда-то к чудесам неверным, новым,
Тобой придуманными, тем и дорогими…
…Но было всё уже написано другими
давным-давно, в других краях и лучше,
Но тянешь ты, а вдруг счастливый случай….
…Да, хлопал я себя по ляжкам жёстким,
Лишь  пару раз, не больше, да и Бог с ним,
Целее будут ляжки и ладони,
Какой же шрифт мне выбрать? Да! Bodoni!