Монаху Зосимовой Пустыни Аристоклию

Городская лирика / Читателей: 13

Инфо

Заснули Нерехты дома,
Заборы, люди, окна, печи.
На ночь затих привычный мат,
Чтоб утром вновь стать фоном речи. 

Мой друг там где-то вдалеке
Творит неспешную молитву,
А я пишу, строка к строке,
Кладя их в ряд как в ванной плитку.

Он текст придумал про меня,
Про Кострому, куда сбежал я.
Да, я с дисконтом обменял
Свой кров и быт, и с пылу, с жару

Схватил столовский пирожок
И ем с восторженною миной,
Чтоб суп сварить, я дом поджёг,
Чтоб душ принять – взорвал плотину. 

Не ты ль пример, лукавый бес,
Ушедший в мир иной вселенной?
Туда, где Богу отдан весь,
С умом, душой и плотью бренной.

Мне не бывать, старик, как ты,
Да лучше всех сам знаешь это.
Мне не уйти лечиться в тыл,
Не для погибших лазареты.

Но сладок воли пирожок,
Хоть не съедобен он местами.
Глянь, за окном пылит снежок
И до весны он не растает.