Утром одиннадцатого июля

Городская лирика / Читателей: 12

Инфо

На узких улочках бедняги Лиссабона
Творится то, что и должно на них твориться.
Смотрю я  новости, и стало как-то больно:
Не пережить такого нам лет этак тридцать…

Ну да, ну может только к середине века
С мячом чего-то подрастёт у нас в России,
И будет по полю как Санчес юный бегать
И точно Эдер забивать голы красиво.

Не только задницей давить песок на пляжах
И селфи слать в Фейсбук: «завидуйте плебеи!»,
Но и противников крушить, да тех, кто даже
Фаррер, Андорры, Сан-Марио не слабее.   
 
Футбол по сути – только детская забава:
Не жизнь спасаешь и не в космос шлёшь ракеты.
Но ты орёшь безумный, а соседи справа
И слева все орут в безумье сладком этом.

Давай пасуй, ну что же гад он что ль не видит,
Что в центре там стоит свободным Тёмка Дзюба!
Тут каждый тренер на трибунах, каждый Хиддинк,
И лучше знает президента нужды клуба. 

Как же немного нам болезным в жизни надо!
Смешное слово это русское «болельщик».
А на экране плачет девочкой Рональдо,
И жизнь становится чуть чуточку полегче.