Концерт

Читателей: 59

Инфо

Вспорхнули руки виолончелистов,
а следом скрипачей взметнулись кисти,
и белые встревоженные птицы
выщипывают зёрна пиццикато
на поле, размежёванном струной.

И зрителям из-за пюпитров видно
предплечий белоснежных колыханье,
подобных тонким шеям лебединым,
изогнутым над зеркалом воды.

Вот разом замерли.
А вот взметнулись к небу.

А я вдавилась в бархатное кресло
во мраке зала и дышать не смею -
так, будто эти  руки неземные
из звуков  мне вытягивают жребий -
быть мне в миноре, или в си-бемоле

звенеть навстречу завтрашнему утру.

Быть, иль не быть.
Офелией безумной
бродить в лесу высоток, вверх бегущих,
и кранов башенных, плутать, и вышек связи,
пока не приютит меня ручей
иссохшей летом, обмелевшей Леты.

Взметнуться ли обученным смычком
поверх дерев, и городов, и кладбищ,
по струнам уцелевших проводов
высоковольтных линий на опорах

и вынуть чистый звук из шума дней,
из нот ополоумевшего мира,
и дать покой усталым городам,
и деревам, и кладбищам смиренным
гармонией смолкающих высот.

Очнуться в кресле бархатном - со сцены
униформист уже уносит микрофоны,
и стулья, и пюпитры, и дыханье 
разбредшегося струнного оркестра -
должно, в трамваях едут по домам.

А где была я? Анною на рельсах?