Пуповина

Россыпи / Городская лирика / Читателей: 40

Инфо

Сколь раз пылала рукопись, не счесть! Но вновь живыми делались страницы.
Коль дьявол помогал – чему дивиться? А может, автор – дьявол сам и есть? (Салка. Рукописи не горят)
.............................................................. 

Поэзия душу сжигает безжалостно,
Но страстью к Эвтерпе снедаем не каждый.
Поняв, до чего у тебя всё же мало слов, 
Легко умереть от лексической жажды.

Живому – готова судьба обреченного
На тихий провал или славу. А впрочем,
Поэт для толпы – вроде умалишённого:
Закатит глаза и чего-то бормочет.

С чего на виске эта жилка пульсирует
И тремоло в пальцах, и белые губы?
Чем ранят его оскорблённые, сирые?
И что ему та, в самом деле, Гекуба?

О чём бы поэта шутя ни спросили мы,
Он целой вселенной всерьёз напророчит.
Нетленное слово придёт не с усилием,
А как откровенье, как гром среди ночи.

Мирясь с разговорами пустопорожними,
Взирая на мир то с улыбкой, то плача,
Он сам, наконец, со стихом новорожденным
Порвёт пуповину, восторгом охвачен...

Стихи не шаманство, не рифм околесица.
Не дьявол их шепчет, а Муза-весталка.
Не всё на бумаге, как в сердце, поместится.
Стихи не горят. А бумагу не жалко.