Не музыка - копия

Читателей: 57

Инфо

Как будто бы и не наполовину
уже, а на две трети пуст стакан.
И бьёт теперь не в солнышко, но в спину
отставшая в развитии тоска –
не приручилась

и не научилась,
срок скоротав шутя до сорока,
переливаясь с кручи на кручину,
себя услышать в птичьем языке,
которым ты живешь,
в стеклянном звоне,
который ничего не производит,
умея только повторять, за кем-
то лучшим – дерево и дом.
А колокольчик бесится – динь-дон!

Администратор закрывает бар,
вино стекает в снег по желобам
натруженных бессонных капилляров,
но зренье, неспособное на ярость,
на жалость, жадность – яркость
мутит.
И ледяная в белом медсестра
с нетронутого лба стирает страх,
такой же белый,
как день, где ничего не написал
углём ли, мелом,
огнём ли медным
– напрасно ждёт твой главный адресат.

Графитный мост, ведущий в никуда,
под ним, неуловимая, не медлит
такая же графитная вода.
Зацепишь каплю – и язык немеет
на миг, не мелет по привычке чушь,
однако и зерна не перемелет
мелькнувших чувств.

Как музыки мучительная дрожь
томится в туче,
вдох – и грянет гром.
Сверкнёт  перо, взрезая парусину,
и барабанов дробь, и с краю синим
и золотым растопит облака
река.

Но снова всё мука.
И музыки живительная влага
бежит твоих сухих похмельных слов.
Беспомощно ложатся те в бумагу,
как в гроб.