Точки

 

Читателей: 14

Инфо

Неровной строчкой по белой глади привычным синим
Скольжу под чей-то чуть хриплый голос и стон гитарный,
Сегодня точек не будет, – буквы меня простили,
Застой недельный был нестерпимой тяжелой карой.

Кружились мысли, плясали тени витых сюжетов,
А на бумаге ни закорючки, ни полуслова,
И слишком чистой казалась плоскость – кошмар поэта,
Где ровным шагом одни лишь точки... и точки... снова...

Закат окрасил дома и небо в кроваво-красный,
И сердце, вспыхнув, просило в рифмы окрасить прозу,
Увы, напрасно искали точки начало фразы,
Весь лист истыкан, – такой рисунок грозил неврозом.

Ползли минуты, тянулись, плыли, неслись как пули,
Но не писалось, как ни старайся, ни днем, ни ночью,
И было жутко, а вдруг навечно слова уснули?..
Вильнув устало, сломался стержень, поставив точку.

Менялись числа, конец недели, конец тетради,
А в ней – лишь ветер да крап бездушный. О, страх, о, ужас!
И тьма нависла. Хищенье рифмы забавы ради –
Страшнее смерти. Прошу вас, буквы, шутить не нужно.

14.03.2012 г.