Пётр Лукоправ пишет к стихотворениям других поэтов
Где глаза у поэмчан?!
Строф пустых нагрохотало
в рифму целый чемодан.
А поэзии вот мало.
Проморгали дивный лес
за деревьями: во-первых,
лучшая из поэтесс –
автор ЭТОГО шедевра.
Доля автора тяжка
может злою быть и львиной.
Если лёгкая рука,
станет признанной строка,
но не песней лебединой.
Разделяю общее ликование, и плюс — крупица отсебятины:
Ногу свело, или В сетях инета
Писать с ногой отсиженной не дело.
Рождение строки – интимный акт.
Над выдумкой работает всё тело,
и что мозги важнее ног не факт.
Когда в сети в разгаре поединок,
стихи летят, как искры от костра.
Тут не до шашлыков, не до кувшинок.
Не жди, подруга! Не зови, сестра!
Есть без загара чем в сезон гордиться:
Вся грудь в медалях мастеру под стать.
Инет гудит, осталась с носом Ницца,
перо спешит и осенью блиЦтать.
У тебя немало афористичного. Это — самое гениальное! Настоящая нетленка. Поздравляю!
И я сижу, чаёк глотаю.
Горчинку сглаживает торт.
Ваш хор меня не привлекает,
Зато стихи – сплошной восторг!
Здо́рово! Забавно. Заразительно.
Слали не раз и меня к этой матери,
только никак до неё не дойду.
Тут ведь не просто прогулка на катере
и не паломничество в Катманду.
Азия? Африка? Уж не Европа ли
где-то хранит эту самую мать?
Сколько км мои кеды протопали,
чтобы её, наконец, отыскать!
Наврано много о ней, да зачёркано.
А не напрасно ль её костерят?
Может, она не такая уж чёртова?
Просто рожает одних чертенят.
Это не в укор. Наоборот. И вся эта строка хороша. И про перья в конце очень удачно.А знакомая манера, стиль, приёмы — всё равно уже угадываются. Естественно.
Долго вчитывался, и наконец, меня понесло… Может, не совсем туда. А может, и совсем не туда. Но тут уж как вдохновила, так и получилось.
Звук, нанизанный на нить,
ждёт прикосновенья.
Душу струнную излить
нет уже терпенья.
Загрустила неспроста
с тихим стоном дека.
Запечатаны уста
у неё извека.
Душит тонкий гриф рука,
как петля на горле,
и несёт исподтишка
в омут чёрной скорби.
Когда и впрямь кругом содом,
вселенский хаос,
каким определишь судом,
кто чёрт, кто Фауст?
Не за понюшку пропадать
кому ж охота?
Легко сойдёшь, мать-перемать,
за идиота.
До голубых ли тут шаров?
Чего гусарить!
Я не Безухов, не Бодров –
Обычный парень.
Кумиров рухнул пьедестал.
Всё глупо, ложно...
За что б другое пить не стал.
За Любу – можно!