Сон

ПРОЗА / Миниатюра / Читателей: 14

Инфо

С о н


Под утро снится сон…
Я за рабочим столом. Творю что-то глубокое по смыслу и важное…
Зал огромный, почти что царский, - светлый,  с колоннами и красиво выложенным плитками полом…
И вдруг – в зал кошачьим шагом проникает он. Лицо – почти что узнаваемое. Стройный, симпатичный, ловкий. Такие обычно нравятся многим…
В руке у него – роскошный лист лопуха. В его середине зловеще переливается, - наподобие драгоценного камня, - большая, шаровидная, капля яда…
«Ловко придумано!»
Я вскакиваю из-за стола, уже весь внутренне собранный.
Оппонент скукоживается. Шаг его почти стихает, но показать мне спину – явно боится.
«Ещё бы!..»
Я медленно, пружинисто, наступаю. Он – по-кошачьи мягко – отступает. На его лице – уже жалкое подобие улыбки, ещё миг тому – победоносное…
Так мы и движемся в наполненной тревогой тишине: как в шахматной оппозиции королей, - на расстоянии одного шага…
Из меня вылетает брезгливая фраза:
- Сколько надо тебе времени, чтобы убраться вон отсюда?!
Он отлично понимает и чувствует меня. Он как бы всё больше растворяется, а его юное лицо всё больше мрачнеет. Он продолжает отступать, я – наступать…
Моя энергия и решимость прибывает, его – убывает…
Вот уже пройден колонный зал, мы – в коридоре, возле проходной. Вокруг – толпится много людей. Они снуют, суматошно движутся, но никому нет дела до нас…
Вот уже он оказывается за маленьким столиком, за ним – ещё парочка юношей. Они так же симпатичны и сообразительны, но ещё более юные. Он что-то вытаскивает из своей сумки и передаёт им, те рассовывают это по своим сумкам…
Мы с ним очень точно чувствуем друг-друга.
Я молча произношу: «Когда ты уберёшься отсюда?!»
Он со своей командой всё копошится со своими сумками, укладывая и перекладывая их содержимое…
Я вновь повторяю вопрос к пришельцу. «Команда» внимательно и сочувственно смотрит на своего «старшего». По его лицу текут мужские слёзы. Не так, как у женщин, - молча, без причитаний… Текут и высыхают…
А я всё наступаю, молча нагнетая и выпытывая: «Когда уберёшься вон?!..»
Он всё ещё возится с перекладываемыми зачем-то вещами…
Я импульсивно и сильно сжимаю отобранный у него лист лопуха, превратившийся в листок бумаги. Уже не время думать о том, что он мог быть пропитан смертельным ядом…
Внутренне я абсолютно спокоен: «Я – прав! Всевышний – со мной!»
Вся моя защитная мощь сконцентрировалась на оппоненте.
Наконец он почти безвольно кивает головой: «Уйду! - уже сейчас…»
Слёзы всё катятся по его щекам…
И вдруг я задумываюсь: «О ком плачет он? Ему жаль себя, - побеждённого? Или – меня, которого он мог умертвить? А может быть, он – это я, только моложе? А я – это он завтра?»…
Я просыпаюсь…