Письма из провинции. Письмо восьмое.

Пейзажная лирика / Читателей: 88

Инфо

сегодня дождь; и стала островна -
ни ветерка, ни веток колыханий,
вся обложилась дымчатыми мхами
распахнутая майская страна.

не льёт, не ураганит, - моросит,
провисло до земли и сеет мелко,
и солнышко мелькает рыжей белкой
сквозь дырочки древнейшего из сит.

пространство обернулось в кисею,
сквозную, словно тюль в оконной раме,
здесь, штопая зазор между мирами,
жемчужных капель паучки снуют.

под тихий лепет, слышимый  едва,
и смутный, как наречье сенегальца,
выпрастывает сморщенные пальцы
на Божий свет рождённая листва.

и в этой повивальной кисее,
под самым нежным бременем и спудом,
в который раз творится жизнь, как чудо,
и вечно ново таинство сие.