Истории

Истории о... / Философская лирика / 

 

Читателей: 51

Инфо

Ветер ищет по окнам истории, чтоб потом шелестеть ими в парках в опавших с небес страницах. Он заглянет и к нам, но увидит: под потолком только свет фонаря на граненом стекле искрится.
Ну какие истории в доме, где тишина прижимает ночами к подушке тяжелой лапой, и по-рыбьи глазок всё глядит в темноту со дна, на котором наш быт острым стёклышком нацарапан?
Впрочем, это лукавство. Сюжетов полно везде. Чем темнее и тише, тем больше такого страха, о котором молчат, и спрессованный в немоте, он становится камнем за пазухой, но не прахом.
Если спросят меня, кем я был и куда я шел? Я, пожалуй, отвечу, что был ожиданьем взмаха.
Взмах тяжелой руки.
Кто-то рядом - такой большой.
Кто-то страшно большой.
Кто-то страшный.
И я распахан. Я лежу, словно поле, чернею своей землей, и голодные птицы клюют те крупицы света, что остались во мне, что могли бы взойти травой, но не станут ничем, ведь земля моя не согрета.

Это было давно. Это было еще вчера. Ветер призраком белым беснуется в коридоре. Забери мои листья, слетевшие с календаря.
Не смотри на меня. Отвернись от моих историй.