мне кажется, что все стихи на свете

Стихи о любви / Читателей: 10

Инфо

мне кажется, что все стихи на свете
и близко не содержат тех трагедий,
что больше, безнадежней и сильней
единственной трагедии моей.

трагедия своя нам ближе к телу.
а потому - не странно - это дело:
по клавишам стучать, немного петь
и лишь внутри - гореть, гореть, гореть.

не сравнивая горе с посторонним,
я просто погляжу в свои ладони,
подумаю: ах, сколько в них чудес
набраться бы могло печали без.

на деле ж в них - горсть семечек - для птичек,
что я коррмлю, как маленьких сестричек,
сидетельниц несчастья моего.
иного по округе - ничего.

когда столкнешься вправду с неизбежным,
сравнишь движене в мир с движеньем в бездну,
где ранит все: улыбки, голоса,
объятия, чужие адреса.

да, видимо, трагедия такая
всегда напомнит о потере рая,
когда ты счастлив был хотя бы с кем.
теперь же - темнота, хоть вифлеем

и рождество - на том же самом месте...
я вспоминаю о своей невесте.
вхожу в шалман, заказываю двести.

ввернем в конец. он все сказал заранее.
и если есть трагедия, что ранит,
помимо моего - то все о нем.
и стынет так превратно водоем.

приду домой. на стенах - ни картины.
без них ты привыкаешь жить в пустыне,
где нет друзей, соседей ли, щенка,
которого б погладила рука,

кормила бы с утра, любовь дарила
за неименьем той, что здесь ходила,
а после - походила и ушла,
забрав остатки местного тепла.

“как ты живешь?“ - выпрашивают трубы,
как будто замороженные губы.
“так и живу. а что нам, кабанам?
что кладбище, что госпиталь, что храм“.

ем мясо, пью бурду, курю махорку,
а главное - что никакого спорта,
нам черчилль долголетье обещал
тем, что за жизнь на спорт всегда серчал.

гляжу - заря. и снег идет. стук дятла.
пришел январь. прийти ему не впадлу
в отличие от тех, что нам нужней.
иду в сортир, вытряхивать парней,

что быть могли, поди, при равных прочих
нам за детей. но нынче стали ночи
такими, что одно б: не застудить.
так что там про детишек говорить.

короче, быль идет. житье - как сказка.
лицо мое - не воск, а все же маска.

два маленьких угля заместо взгляда.
и связки, хоть не рвань, твердят: “не надо“.