проснулся, не зная, что после

Философская лирика / Читателей: 28

Инфо

проснулся, не зная, что после.
кровать одиноко в углу
стоит, как оставленный ослик
на очень холодном полу.
так, ходишь по комнатам тускло,
как будто рассвета лучи.
все это, наверно, искусство
о том, как печально в ночи.
потрогаешь эти предметы,
потом приготовишь пожрать,
а больше ни капельки нету,
чтоб как-то, но жизнь проживать.
бездумно, бессмысленно, глупо
все это, вся жизнь налегке
со вкусом вчерашнего супа
и парой монет в кулаке.
с каких пор мы стали такими,
безликими в общей толпе.
не радуют больше бикини
девиц и хореи в стопе.
не знаю ещё холоднее
чего-то, чем утро в январь.
не греет, не греет, не греет -
ни бабы, ни зимний фонарь.
так холодно, что распроститься
легко с этой грудой вещей.
и хочется просто сокрыться
в яйце, как вселенский кощей.
и хочется просто куда-то,
где будет теплее, чем здесь.
не счастья - хотя бы не-ада
и пряной тоски на развес.
так, просто чего-то другого.
неужто я много прошу?
какого-то летнего слова,
что сам я себе напишу.
какой-то любви неизбывной
и майских рябин из окна,
что станут второй половиной
судьбы, что осталась одна.
не нужно ни вопля, ни крика,
а в зеркало просто смотреть,
в котором от зимнего блика
с утра отразится рассвет.
и в этом обилии чуждом
подумать о том, что потом:
упасть с изувеченным чувством
в каком-то районе пустом
с простреленной грудью, не вспомнив
все то, что случилось вчера,
на этой глобальной жаровне
вертясь до угольев нутра.
а после - конечно же, снова
с кровати сойти, как с креста,
в какой-нибудь город суровый,
где так хороша суета.