Искра

Городская лирика / 

 

Читателей: 34

Инфо

Я жду её в саду чужого текста.
В узлах корней, под сморщенной корой
кого я только не встречаю вместо
неё. Всегда ножовка под рукой.

Я жду её над входом муравьиным,
порой с увеличительным стеклом,
где буква вдруг распахивает спину
и напрямик летит в печатный дом.

Пилю и добираюсь до живого,
везде ношу с собой сверлящий взгляд.
Крикливое ошибочное слово
не прилетит гнездиться в этот сад.

Поэзия не тянется навстречу,
записаны в тени её дела,
редактора своей хвалёной речью
до ручки и до точки довела.

Порой не видно древесины чистой,
изучена под стёклышком строка,
и я всё чаще думаю, что искру,
стекло держа, воспламенит рука.