Переливница

Городская лирика / 

 

Читателей: 40

Инфо

Переклеит обои за пару недель,
сменит синий зелёным на пятом и выше
мой сосед, всей громадой над домом нависший,
приобнимет высокую стену, и в щель
между рук тополиных белянка-луна
залетит на часок, непривычно дневная.
Близорукий смартфон на неё поднимая,
чтобы снять серебристые полутона,
я в коллекции пробую миг запереть,
поэтической магии жду от имаго,
но привычно не стали экран и бумага
мимолётно живыми хотя бы на треть.

После серой зимы так полезен для глаз
каротин одуванчиков, зрелищно вкусный,
и легчайшая проза крапивниц, капустниц –
это мой самый первый рассказ.
Я читала весну по странице крыла
и без спросу брала обороты, детали,
не вникая, бежала по диагонали,
от усилий себя берегла.
Повторяется дом в переливах воды
во дворе на запруженной автостоянке,
повторяюсь и я о белянке, зарянке,
о руках, что объяли сады.

Умножает повторы упорная дробь
дождевая. Плюётся труба водостока:
“Снова чёртов циклон!“ Кто не вышел с востока,
чтобы выманить солнце, не бросил ломоть,
словно утке раскормленной, тот подождёт
в темноте и подышит искусственным светом,
под которым хотя бы назваться поэтом –
слишком громко. Летит или нет самолёт
по сравнению с бабочкой, есть ли родство?
Не для всех, но ответ для себя нахожу я
и брожу по смоле тополиных чешуек,
говорящее вещество.