Из Блока

1. / Лирика / Читателей: 85

Инфо

Минус n за стёклами. У ландшафта в почёте булыжник
всех мастей. Захолустные будни. Безмолвствует скальный
пролетарский район, кирпичными мордами твёрд.
С их чертами сливаясь, движется к полю лыжник,
настолько одинокий, что это воспели бы скальды.
Открывая штору, глядишь на подвисший «Word».
Но едва ли нечто о свете, скорее — о насте,
о глубокой тщете отпечатка, точнее — о лени
куда-то на восход поехать, помчать с утра
и отчаянно ворваться, когда в окошках ненастье,
а в потёмках скребутся тигры, к тому же — лемминг
под рукой да засохшая пена сединой у рта.

Потрескивает январь, путая скорлупку и панцирь:
мол, сминай, как бумагу, и что-то в итоге родится.
Однако, зная больше, алеет щека
горизонта, и, ткнувши в небо, прилипшим пальцем
впору только, вроде засыпанного радиста,
в тире вытягивать прерывистый монолог тчк.
Поэтому ничего о надежде, вернее — о Сольвейг.
Самое время уйти подобру-поздорову
с тропы героев, живущих на параллелях лыж,
и, открывая окна, зиму почитать послесловьем
того, как бежит вода, выплёскивается за дорогу
и купает лежачий камень, окатыш, голыш.