Прайм-тайм

3. / Лирика / Читателей: 32

Инфо

Тебе, драматургу трагедий, милы массовка
домов, площадные позы, умение ловко
расставить огни многоточий. Любая фраза
в их свете выходит значительнее в три раза.
И я читаю по дрогнувшим векам “отрину“,
порой - “отвергну“, пока ты глядишь на витрину,
на новую дверь, на меня, в меню ресторана,
на всё, что имеет черты экрана. Мне странно
мелькание масляных лиц, и пастельных сценок,
и плещущих рук, отпускаемых за бесценок
на спутанных улицах, продолжающих спамить
во взгляды короткими днями, размером с память.
По сыгранной роли - не сложишь другого в ящик.
Но ты заводишь рассказы о нас - настоящих,
о нас - героях не чревовещательной сетки
вещей, голосами дорог, растяжек, соседки
по клетке, зеркал и вздыхаешь “умеют люди ж“,
а я притворяюсь ими и тем, что ты любишь.
Когда же потухнет город, во сне догорая
на дне зрачков, ты заметишь меня, дорогая.
Я - замысел, цвет без помех, тишина в эфире,
незаданность времени, действий на три-четыре,
с тобой остающийся до хэппи-энда, строже
сказать - до последнего кадра, и после тоже.