Яблоня

песенки / Пейзажная лирика / 

 

Читателей: 624

Инфо

Горько. На исходе месяц сбора яблок.
До того ли в реставрированном мире,
состоящем из желаний задержаться,
сорванных с петель дверей и звона тока?
Плеск травы на стыках рельсов, бормотанье
пролетающих на север слитков пряжи,
голоса сквозь стекла, краску, скорость, через
выступающие на колесах капли.

Чем древеснее болезнь, тем крепче известь
обнимает ниже пояса. Все пуще
в каждом яблоке невыструганность досок,
глухо стукнут друг о друга — вот и старость:
раз в два года вдоль путей брести на месте,
здесь же сотнями ненужных разрождаться,
забывать их, помнить только вой кукушек
и, ошметками летящей пуповины
фаршируя до того уж пряный воздух
(до того уж пряный воздух, до того уж,
что серебряное масло в нем прогоркнет),
драть ветвями дивные кардиограммы
на вспотевших стеклах и настолько быстрых,
что мгновенно распрямляются кривые,
и пространство заполняется осями,
центробежными детьми на каруселях.

То ли поздно, то ли красота такая.