Подарок

Не стихус / Сказка / Читателей: 98

Инфо

«Вернись в дом, он не придёт» – печально качает она головой и захлопывает дверь. На улице остаётся только стужа и страшное чёрное небо, похожее на полуночную прорубь. В окнах гаснут огни, снег безжизненно синеет под луной, а далеко на сортировочной тоскливо гудит одинокий поезд.
Я знаю что он не придёт. Так было год назад и ещё много лет, которые прошли с моего рождения до этой зимней ночи – последней ночи. Я знаю, что слишком стар и мёртв для многих, слишком многих, когда-то помнивших меня. Я медленно опускаюсь на колени, хрустит морозный наст, моё лицо блестит в серебряном свете. Это слезы или просто иней. Он уже не тает, постепенно укрывая все моё тело, обессиленно припавшее к земле. И вдруг я слышу звук. Звук на самом краю сознания. Робкий неуверенный звук, прорвавший зимний войлок глухой тишины. Кто-то осторожно ступает по занесённой тропинке ведущей к дому. Из последних сил я пытаюсь выпрямиться и рассмотреть хоть что-то сквозь пелену застилающую глаза. Я вижу мальчика. Он укутан в тёплое пальто, валенки его на несколько размеров больше, ворот подвязан длинным шерстяным шарфом, на голове его огромная шапка-ушанка. Неуклюже, но без страха он подходит к моему угасающему телу. «Дедушка, – восторженно шепчет он, – я нашел тебя!». Маленькая рука в зелёной рукавичке робко касается моего плеча. Он не видит моего лица, у меня нет сил подняться с колен - я плачу не пряча слёз ни от себя, ни от этой проклятой зимы. «Ты исполнишь моё желание?» – голос мальчика дрожит от затаенной надежды. «Скажи... – мой голос ломается ледяной коркой, он слаб и почти неслышен, – скажи своё желание...». Мальчик выпрямляется и торжественно, как будто читая стишок, декламирует: «Я - хочу стать - Дедом Морозом!». Зимняя ночь взрывается упавшей с бездонных небес хлёсткой метелью. Белая пелена падает на мир, отрезая его от света и от самой жизни. Темнота рвётся и ревёт как сотни обезумевших хищных зверей.
Ближе к утру стихия утихает. Багровая заря течёт с востока, плавя первозданный снежный океан холодным заревом. Сегодня я праздную день своего рождения. В белоснежной бороде играет улыбка. Рука крепко держит резной посох в навершии которого сосредоточение всех зимних вьюг и метелей. А чуть дальше, тронутое снегом, темнеет сгорбленное зачахшее тело. Через несколько часов на этом месте ничего не останется. Я знаю это, потому что так было всегда. Бодрой походкой я направляюсь к своему дому, из окна которого беспокойно выглядывает моя внучка. Совсем скоро нам с ней предстоит очень много работы.