Тяжёлый рок
Конкурсные работы / Гражданская лирика / 
 
Читателей: 20
Инфо

Скользкое мыло, скользко по сути,
Сколько их было, сколько их будет…

Живая материя проткнута вилкой,
Глаза видят звёзды, но это всё зря -
Это, как будто трубой по затылку,
Как бомбу, декабристы в Царя.

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима болезнь орлов.

Вслед за монахом спешит гонорея –
Следуй за прахом, иди же скорее…

На красных подушках огромное горе,
За гробом моим шагают друзья,
Угрюмо молчит разношёрстное сборище –
Я вижу слёзы в глазах обезьян...

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима… болезнь орлов.

И сколько бы в НИ, столько же в НЕ –
Хирургу уже завязали халат на спине.

Грязным скальпелем режут по жизни,
Живём как бомжи в капитализме,
Нравы упали, желания низменны,
Топор - отец Истины, мать её - Клизма!

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима болезнь орлов.

Скользкое мыло, скользко по сути
Сколько их было, сколько их будет…

© Захватошин Сергей, 25.11.2022. Свидетельство о публикации: 10050-190450/251122
Метки: Грусть

Комментарии (2)

Загрузка, подождите!
1
Ответить

mitchenco the seventh, спасибо! Споёте?))

Загрузка, подождите!
Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...