Прятки

Читателей: 29

Инфо

Когда мне грустно - а грустно почти всегда теперь,
я слушаю Генделя и читаю Андрей Андреича.
Первая половина восемнадцатого - и вторая двадцатого.
Мне беззащитно в сегодня и укромно в этом тире
между полустёртыми неточными датами.
Я мастер затяжного прыжка - да долго ль, умеючи,
зарыться в прошлое, оглушившись слов опиатами.

“Нас с тобой никто не расколет“ -
Он читал мне в самое сердце
почитаемого Вознесенского.
Провозвестником скорой боли
были строчки про “отнимает“
(если кто из вас понимает).

И я ставлю себе “Мессию“ Фридриха Георга,
того самого, непревзойдённого,
уроженца Священной Империи - Римской, конечно.
И умираю, обессиливая от восторга,
на берегах пологих гармонии вечной,
как плащом, укрываясь ею от сегодня студёного,
а затем воскресаю и ставлю повторно.

А здесь меня - не ищите - нет.
Я придумала прятаться
в музыкальные юбиляции.
Запечатываю в конверт
и отправляю себя по почте
в выцветшие осенние ночи.