Последний день в гостинице

Читателей: 52

Инфо

Снова осень. Дежурная ломится в двери. Соседки по номеру вышли.
Я сказала : Другого люблю. Ты поверил. Как же мог ты поверить, что лишний?
Почему в этой жизни всё необратимо? И не слишком ли ценник высок
за слова, что как будто бы выпалишь мимо, а они попадают в висок?
А они попадают в усталое сердце, а они раскроят тебе череп и печень,
почему, не давая себе оглядеться, без разбору палим мы словесной картечью?
Вроде всё улеглось. Через годы догонит та минутная злость.
И в плацкартном вагоне прижимаешься лбом ко стеклу.
А и ехать-то ночь лишь. Вернуться захочешь -а лопата упрётся в скалу.
Грунт тяжёлый на кладбище и каменистый, будто хмурое сердце твоё.
Он неистов и зол. Ты и зла, и неистова. И неистово, зло вороньё.
Ты несёшь ему цвета запёкшейся крови по числу полных прожитых лет
двадцать семь бодрых роз, тебе без прекословий собирали нечётный букет.
Нет, не ты была каплей и вправду последней, отчего же грызёт и гнетёт
тебя осень, по счастью, не ставшая сплетней,
в ночь навылет и дни напролёт?