Я б его сотворила иным

Вот такого я Бога ждала -
Спасителя.
Не главкома, не воителя.
Не судью и не палача.

Но войну, как порфиру, влача,
Ты вступаешь на сжатое поле
со стерней выжигаемой боли.

За тобой полыхает земля,
орошаема кровью пожарищ.
И растянута злобы праща,
и кровавым подбоем плаща
Ты сражения пот вытираешь.

Не хочу, не хочу, не хочу
Твоей правды, могущества, силы.
Но плачу, но плачу, я плачу
по счетам твоим вплоть до могилы.
Я когда и кому задолжать
так успела, что не рассчитаюсь?
Где-то плачет Всепетая мать,
и я плачу ей вслед. Но не каюсь.

Этот мир замутила не я.
Не прораб я и не архитектор.
Не завлаб, даже не вивисектор.
Почему же вина на меня?

Я б его сотворила иным:
жили б Авель и Каин, дружили.
И тогда б ни о чём не тужили,
палых листьев сжигаемых дым
мы тянули бы сладкий ноздрями.
А не горький пороховой.
Но ты землю ведёшь упрямо
к кульминации роковой.

Я читала весь твой сценарий.
Это хоррор, сплошная жесть.
Наказание, суд и месть.
Октагон, бордель, лупанарий
и арена для всяких зверств.

Где ж твой сад, в коем тигр с ягненком
у поилки мурлычат котятами?
Лишь во сне, обманном и тонком.
А в реале - опять брат на брата.

Не смирюсь, фимиама и ладана
не дождешься - моих воскурений.
После здешнего ада не надо нам
нимбов и золотых оперений.
Не сули нам загробных наград.
У нас в памяти намертво ад.

Автор: Марина Рыбкина (http://poemach.com/mvrybkina)