Полковнику

ПоэмПати / Философская лирика / 

 

Читателей: 87

Инфо

никто не пишет. Зимы как чеснок
нанизываю бусинами пряными.
И всё худое — дом, лицо, носок,
второй еще продержится нерваным, но
какой мне толк, когда стоят в печи
не щи, не каша, камни перемытые
соседям напоказ — не отличить
простецкий быт от нищенского мыканья.

Никто не помнит. Хуже, им смешно,
когда встречаю катеры почтовые —
и снова нет, вот так пробилось дно,
победы, гордость, воля — да по что вы мне?
Закат, бегоний сладкий аромат
вдохну, давно не помня вкуса сахара.
Без шляпы, чтобы не пришлось снимать
ни перед кем — вся жизнь давно распахана.

Никто не пишет, нечего измять,
и старость зацепила по касательной,
считаю дни: осталось сорок пять,
но только смерть приходит обязательно.