Полковнику
ПоэмПати / Философская лирика / 
 
Читателей: 21
Инфо

Никто не пишет. Зимы как чеснок
нанизываю бусинами пряными.
И всё худое — дом, лицо, носок,
второй еще продержится нерваным, но
какой мне толк, когда стоят в печи
не щи, не каша, камни перемытые
соседям напоказ — не отличить
простецкий быт от нищенского мыканья.

Никто не помнит. Хуже, им смешно,
когда встречаю катеры почтовые —
и снова нет, вот так пробилось дно,
победы, гордость, воля — да по что вы мне?
Закат, бегоний сладкий аромат
вдохну, давно не помня вкуса сахара.
Без шляпы, чтобы не пришлось снимать
ни перед кем — вся жизнь давно распахана.

Никто не пишет, нечего измять,
и старость зацепила по касательной,
считаю дни: осталось сорок пять,
но только смерть приходит обязательно.

© Любовь Ландина, 24.11.2021. Свидетельство о публикации: 10050-185905/241121

Комментарии (33)

Загрузка, подождите!
Страница: 1 2 3 4
31
Ответить
cон во сне, ваш разбор было очень интересно читать, спасибо) как бы я с ним даже поспорить не могу, как и с Иваном насчёт нытья)
однако камни даже сейчас бы менять не стала)))
32
cон во сне09.12.2021 01:03
Ответить

Любовь Ландина, ну Иван как-то умеет большое вытащить) я по мелочам, скорее) про камни я и сама не знаю, говорила, может в потолке открылся люк))

33
Вадим Тихий18.03.2022 16:33
Ответить
Очень даже.От меня — респект.
Загрузка, подождите!
Страница: 1 2 3 4
Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...