Дыхание Востока в творчестве Грина.

Интервью. Зарисовки.Этюды. / Читателей: 25

Инфо

«Поэтический талант дает многое, когда он сочетается с хорошим вкусом и направляется сильной мыслью. Чтобы художественное творчество одержало большие победы, необходимы для него широкие умственные горизонты. Только культура ума делает возможной культуру духа».  В. Брюсов.



  Культура ума, глубина мысли, нестандартность подхода к освещению темы, богатство языка, оригинальность образов – вот что отличает поэзию Грина. Читателей у автора много, ведь в  закромах поэта есть самоцветы на любой вкус. Бродить по тропинкам гриновской лирики – дело увлекательное: авторская мысль облекается в  необычные метафоры, усиливается неожиданными сравнениями. Предлагаю вместе почитать, любуясь красотой языка, слушая музыку ритма, размышляя над образами,  рассматривая авторские фотографии… Их так много, что отобрать лучшие из лучших было непросто. Снимок, опубликованный на сайте как иллюстрация к стихотворению «Дыхание Востока. Танец», вызвал восхищение не менее сильное, чем само произведение…



http://poem4you.ru/ASilver/Dyihanie-Vostoka--Tanets-.html



Дыхание Востока. Танец.



Зови в неведомое! Ни один рассказ,
поэма, песня, пряно-сладкий звук
не выразит движений плеч и рук
и ритма бёдер солнечной Гюльназ.
В багрово-розовых тенях заката
вдруг
от дрёмы медленной и вязкой, как щербет,
проснулся разленившийся Шираз.
От шёлка алого, от света чёрных глаз
он встрепенулся и подумал: Нет,
возможно, жизнь — не сон ... 
В который раз?

Он знает, как опасны ритм и взгляд!
Всё остро, тонко, как в руке кинжал,
и блеск ногтей, и иглами дрожат
ресницы длинные,
а по глазам подряд -
то ног мельканье, то внезапно шаль
груди покажет шар на быстрый миг...
Халиф и рад, и, вроде бы не рад.
Ему бы сны свои вернуть назад!
Но это поздно  - раскрутился маховик. 
Теперь — до рая.
Или будет ад.

Гюльназ, Гюльназ! Зачем тебе халиф?
Зачем будить Шираз от долгих снов?
Он сед. Но — обещай ему любовь,
он разольётся морем, как в прилив.
Он, как вулкан, из головы готов
до звёзд взметнуть поток камней и искр -
до катастроф, до опалённых грив
на зелени лесов.
Он горделив
и  растревожен, как голодный тигр
в полосчатых тенях прибрежных ив.

Но ты танцуй. Раз танец начала,
не прекращай его, не прекращай.
Пускай халифа разобьёт печаль -
но та, которой не было вчера.
Пускай не отрывает взгляда от плеча,
пусть хмурит бровь и пальцы теребит,
не прекращай. Ему давно пора
расчистить пепел.
Пусть летит зола.
Любовь бывает, очень может быть.
Кто знает всё?
Никто. Альхамдилла!



Фотография была сделана Грином на фестивале восточных танцев Алмаз Каира.  Фотографией  он увлекся еще в детстве, тогда в ходу были  проявители и закрепители…  «Страсть к фото, видимо, в генах, у меня ещё прадед был фотографом императорского двора в Москве, отец, по рассказам, тоже увлекался фотографией», — так говорит о себя сам Грин. А сейчас он снимает особенно много, и это не просто фотографии из жизни, но и снимки с музыкальных и танцевальных фестивалей, куда его частенько приглашают. А фестиваль Алмаз Каира – яркая жемчужина в воспоминаниях поэта, ведь любовь к Востоку давно живет в его душе. Блики ее отражений можно увидеть во многих стихах…



«После долгого знойного дня
ночь заходит в окно как награда.
Блики лунного света змеятся по мягким шелкам.
Сад за окнами шепчет о том, что ты — там.
Что ты — здесь.
Ва-алейкум, Шахерезада.

Расскажи мне сегодня
одну из бесчисленных сказок,
где добро побеждает, а зло отправляется в ад.
Если б в мире нашлась только тысяча Шахерезад,
никогда бы печаль
не входила в калитки Шираза.»

(Дыхание Востока. Шахерезада )



«Играй, Гюльназ, играй. Играй глазами,
руками, пусть просвечивает пламя
сквозь кожу белоснежных хрупких плеч.
Халифа всё равно не уберечь
от миражей несбыточных мечтаний.
О счастье грезить он не перестанет,
как, впрочем, все вокруг.
О чём и речь.

Мы очарованы любви волшебным раем,
и так безудержно всю жизнь в него играем,
так подбираем жесты и наряды,
слова и взгляды, словно те, кто рядом,
нас понимают, видят те же грёзы
и днём и ночью от любви наркоза...
Наркоз пройдёт -
рай обернётся адом.

(Дыхание Востока. Игра.)



Своим творчеством Грин пытается охватить столько, сколько вместит его сердце… Он будто растворяется в том, что любит…



«А теперь — поищите меня сами.
На дорогах или в полях медовых,
где-нибудь между теней кленовых,
в тёмных дрянных кабаках портовых
или — в море под парусами.
Всю эту зиму я пел вам песни.
Если не тронули — и не надо,
если не поняли, значит, новых
нужно придумать в лугах нарядных,
повеселее, поинтересней.
Снег по оврагам последний сходит,
лёд по воде унесло к рассвету,
двери теперь не нужны поэту,
стены — ненужная роскошь летом,
были бы песенки по погоде.
Соснам спою — и укроют сосны,
небу спою — и ответят птицы,
даже дожди — не беда, вообще-то,
если напрасно не суетиться
да не бояться, что скоро осень.
Я уж соскучился по лесам и
неба предутренней акварели.
Если же вспомните менестреля,
или о чём-нибудь не допели,
то –

Поищите меня

Сами.»

(«А теперь»)



В стихах Грина можно найти ответы на собственные вопросы… услышать совет… автор словно откликается на мысли читателя…



«Кто расскажет, что
через шаг вперёд?
Ночь черна. Луна -
чистый волчий вой.
А ковыль в степи о судьбе поёт,
да — пойди пойми,
если ты живой.

Если ты не тень, не услышишь слов.
Горсть надежд из рук — по камням,
как дробь.
И — пуста ладонь.
Только счастья зов
не даёт забыться, влечёт вперёд.

Гроб сосновый — будет,
но не сейчас.
Слёзы тоже будут,
да не твои.
Слишком мало времени здесь у нас
панихиды править
по нелюбви.

Спотыкаться можно,
оно — не смерть,
упади, да встань,
пусть в ушах гудит,
ничего без этого не суметь.
Только мёртвых ангелов
обходи.

Птица-Сирин скажет,
когда пора.
А пока — вдохни,
чтоб туман в душе
зазвенел по рёбрам,
да добела
собери ладонь,
и — иди уже.

Всё начать сначала
нельзя, не тот
век и год,
и — все к Ишь-горе пути.
Кто расскажет, что
через шаг вперёд?
Да никто...

Поймёшь, что ковыль поёт,
раскрывай крыла
и — лети, лети»

( «Ковыль»)



Стихи о любви у него проникновенные, богатые такими сравнениями, что дух захватывает…



https://pp.vk.me/c628617/v628617512/391e2/DpZwgSt-nhg.jpg



«Я так тебя хочу,
как дождь — пролиться,
сквозь оболочку прорасти зерно,
как рыба — плыть. Как в небо хочет птица.
Как после шоппинга блондинка хочет в Ниццу,
а муха утром — вылететь в окно.

Хочу тебя,
как метеор — на землю,
как ходоки хотели к Ильичу,
волхвы — к царю в пещере Вифлеема,
как юноша — попасть в шатёр гарема
хотя б на час. Так я тебя хочу.

Как жаждет психопат-маньяк ареста,
трава — пробиться сквозь асфальт весной,
как путешественник — скорее в неизвестность,
так я хочу тебя
тяжёлым чем-то треснуть,
чтоб больше ты не спорила со мной.»

(» Страсть»)





И безответная любовь находит отклик в стихах. Автор не просто изливает свои чувства, он вовлекает читателя в разговор…



«А она — нелюбовь.
Ходит в чёрном
и ничего не хочет.
Переживает очень, что никого не любит.
Мелочи — то не в счёт.
Это ж даже не многоточия.
Это ж даже не согревает
губы.

Просто глупо на что-то надеяться
или тупо верить во что-то.
Ну, ей же — не восемнадцать,
так что всё уже проходили.
С мельницами сражаться
бестолку -
не охота.
Главное — не зависеть.
Главное — быть сильной.

Разве что иногда зачем-то
набирает порой мой номер,
говорит: никого не надо.
Не люблю. А тебя — тем более.
Ведь я — безысходность, темень,
я — сама нелюбовь, ты помни.
Просто нет никого рядом.
Поскучай же по мне, что ли ...

PS
Ты-то — любовь, вроде?
Значит, тебе всё легче,
нет у тебя боли
и никакой печали.
Кто же тут станет спорить?
Я чай заварю покрепче.
Сяду с ним на балконе.
Хорошо.
Поскучаю.»

(» Нелюбовь»)




О неразделенной любви, на мой взгляд, Грин пишет лучше других… Тут нет непомерной тоски, вздохов безысходности… есть размышления, какая-то облагораживающая грусть и обязательно надежда…



https://pp.vk.me/c626216/v626216512/5175/1GAba06jY5Y.jpg



«Когда любовь уходит, не спеши
готовить гроб, она ещё жива.
Возьми и заточи карандаши.
Пиши стихи. И повтори слова,
что раньше были произнесены,
с последних и до самых первых слов.
Жди — семь. Нет, лучше, — две по семь луны.
Не торопись. Не открывай покров
печальной тайны увяданья чувств.
Кто знает — что взойдёт в траве?
Там семена упали на ничью
живую землю. Подожди чуть-чуть -
ещё не выдан от небес ответ.
Зажги свечу. Сгорит — ещё свечу.
Пока приказа нет, войны другой
не начинай. Не завершился бой
любви и смерти, счастья и обид,
а ты — солдат любви. Ты — рядовой.
Одна любовь две сразу не вместит.
Кто точно знает в глубине зеркал,
что истина, что сон,
что смерть, что — жизнь?
И — что в руках? То, что всю жизнь искал?
Тогда держись и стой, сдержи свой страх.
Но всё, возможно, -
только миражи...

Когда ж луна семь и ещё семь раз умрёт,
когда сгорят все свечи — до конца,
когда черёмуха уронит дважды плод,
когда спокойствие опустится к сердцам,
не скоро -
это не бывает скоро -
но вот тогда не жди с небес гонца.
Открой окно. Впусти в него весь город.
Тогда скажи любви: “Ты — не любовь была.
Прощай, и -
hit the road!“

(»Когда любовь уходит»)



Поэзия Грина насыщена смыслом: у него нет восторженного любования природой, сентиментальных описаний переживаний,- его эмоции тесно переплетаются с размышлениями и этим делают строку особенно полновесной и притягательной…



«Я чувствую. Я знаю — скоро! Время!
Уже дрожит нетерпеливо воздух.
Соприкасаются в девятом измерении
невидимо миры. Уже вопросы
устали ждать и жаждут разрешиться.
Под крышами встревоженные птицы
твои шаги как будто где-то слышат.
И горько-сладкий яд весны с туманом
предутренним
взлетает выше, выше...
Он здесь! Втекает бризом пьяным
в пульсирующие диким ритмом вены,
как будто б слышным до окраин Ойкумены.
Там — в Космосе — потоки звёздных капель
переменили направленья. В книге судеб
какой-то из архангелов внезапно
перелистнул страницы. Скоро будет
до дна встревожен вихрем тёмный омут.
Но — я ещё не знаю — мы знакомы?
Мелодия твоих шагов неспешных
известна? Или — новая, иная?
А, впрочем,
нам от нуля с тобой идти, конечно...
Кто скажет, что кого-то знает точно -
поклеточно, понотно и построчно?
Я
никого доподлинно не знаю»

(«Ожидание весны 2016»)



Авторские размышления у Грина звучат ненавязчиво и воспринимаются  как маленькое открытие, как свежий взгляд на привычные вещи…



«Всё отлично. Всё есть. И весна, и друзья, даже кошка.
Есть огромное небо, балкон, и карман не пустой.
Есть свобода и чай. Не хватает всего-то немножко -
малой малости, мелкой детали, какой-то простой
нелогичной нелепицы. Странности. Оксюморона.
Сущей ненужности, смысла в которой — на грош.
Но без неё бесприютно кружатся вороны,
и не зовёт в неизвестное маленький дождь.
Не говорит: будь умнее, подумай о важном,
всё у тебя хорошо, ни о чём не грусти.
Это же — глупости, сложности, это же даже
вредно для сна, просто лишнее, как ни крути.
Это не главное, странное и, вот те крест, неразумное,
просто безделилица, даже бессмыслица, бред.
Видишь — вот сытая кошка играет со струнами.
Значит — всё есть.»

*»О нелогичном»)



У Грина богатый жизненный путь, он охотно делится своим опытом… При этом автор идет в одной связке с читателем, порой с головой погружаясь в мир воображаемого собеседника… Показательно в этом плане стихотворение «Тем, кто сдался».



https://pp.vk.me/c630018/v630018512/28d9c/OEiDJte4lYc.jpg



«Тем, кто сдался,
не нужно ни сил ни дней.
Бесполезно пытаться,
всё замерло — замкнут круг.
Ни к чему телефоны,
когда ты лежишь на дне,
враг или друг — всё равно -
одинаков звук.

Всё легко.
Можно двигаться, можно — нет.
Из колодца не выбраться -
там всё равно зима.
Это обман, что в конце у тоннеля свет.
Если ты сдался,
в конце у тоннеля — тьма.

Если уж сдался -
то нечего больше ждать:
через век — только череп,
десять — земля с травой.
Что за нужда говорить,
застилать кровать?
Что за печаль?
Всё спокойно — проигран бой.»



А дальше, с позиции « я рядом с тобой», автор осторожно выводит мысли героя, а с ним и читателя, наверх – к небу, к жизни…

«Это реки текут
и смывают земли холмы.
Это сосны корнями вцепляются
в камень скал.
Волки греют друг друга в ночах зимы.
Ну а ты — если сдался -
то даже травой не стал.

Просто мёртвым курганом,
который снесёт вода,
камнем,
который сосна искрошит в песок,
снегом,
однажды растаявшим без следа...

Если всё ещё дышишь,
значит, не вышел срок.»



И так жизнеутверждающе звучит финал…

«Девять битв проиграй,
и выиграй всю войну.
Прорасти сквозь пожарище вверх,
где река течёт
чистого воздуха -
в синюю вышину...»

О впечатлении, которое произвело это стихотворение, говорят отклики читателей:

«вдох и выдох… бороться нужно, заставить себя не только дышать.»

«Иногда так трудно — не сдаваться… Спасибо.) Украду)»

«Грин — искусный психолог! Лекарь душ! Спасибо Вам большое!!!»

«Давно не заходила к Вам, но вот снова поражена! Уже разобрано на цитаты!»



Интересны философские размышления Грина… Можно с ним соглашаться, можно спорить, только равнодушным остаться трудно…



https://pp.vk.me/c627928/v627928512/48e36/QTHO0lQg3BI.jpg



«Все, кто хотел свободы, теперь свободны.
Так её много — не обхватить руками.
Столько мелодий в семиоктавной гамме,
столько оттенков оранжевого в восходе,
воздуха в небе — облаку над снегами.

Так её много — можно, что хочешь делать:
падать, вставать, спать или не спать ночами,
складывать в стопки радости и печали,
можно стремиться к
или сквозь пределы,
и двери открыть, если в них постучали.

Можно соприкасаться и отдаляться,
можно молчать. Да всё это было можно
очень давно. Но — если давно забыли,
значит, не поздно вспомнить: сегодня тоже
доброе время начать со Вселенной танцы
всем, кто был создан ею из звёздной пыли.

Все, кто хотел свободы, её имеют.
Даже не нужно в стены и в дверь стучаться.
К этой свободе — вот бы добавить счастья!
Только мы так боимся делиться ею...
Наши минуты — все норовят украсть их.

Вот и взрывают грудь, прожигают тело
и разноцветным светом сияют ночью,
не перечтёшь — пословно или построчно -
вихри свободы.
Всё, что захочешь делай.

Только узнай сначала -
чего ты хочешь.»

(«Свобода»)

«Два ангела стояли за плечами.

И тот, что справа, говорил: постой,
люби, борись, ещё не кончен бой.
Любовь — она всегда ещё вначале.
Ведь ты и сам — любовь, а, значит, Бог.
Твори свой мир прекрасный, бесконечный!
Светились ярким белым светом плечи,
и звёзды звали выйти за порог.

Но тот, что слева, говорил: послушай,
ты научись себя любить вперёд,
когда тебя любовь наотмашь бьёт,
пускай словами — значит, ты не нужен.
Есть у всего свой мыслимый предел.

Тут поменялись ангелы местами,
и светлый ангел чёрен стал стал крылами,
а тот, что тёмен, сразу побелел.

И так сказал: Прости и отпусти.
А жизнь свою опять начни сначала.
Не прикуёшь любовь ни лаской ни печалью,
а только душу разобьёшь в куски.

Но тут другой продолжил состязанье.
Держи её — сказал — ведь, пропадёт.
Ну как ещё докажешь, что ты — тот,
кто предназначен свыше небесами?

И вновь сменились ангелы местами,
и кто тут кто — сам чёрт не разберёт.
Кто правду говорит, кто нагло врёт?

Пойду, налью...
пускай поспорят сами.»

(»Два ангела»)



Особенно хороши у Грина сказки. Про грустного рыцаря и про веселую принцессу, про красавицу и чудовище, про очаровательного домового Кешу… Они интересны и детям, и взрослым, потому что учат разбираться в отдельных моментах современной жизни,  вносят волшебство в обыденную ситуацию, делают ярче нашу повседневность.

Вот, к примеру, одна из последних сказок про Иннокентия…



https://pp.vk.me/c627928/v627928512/48dc1/df87yk6RHag.jpg



«Когда экран телевизора неожиданно погас и из-за него показалась сияющее лицо моего домового, я хотел сначала возмутиться. Но потом подумал, что глаза действительно уже слипаются и, чтобы не заснуть окончательно, поговорить с кем-нибудь не помешает.
— Получилось! – радостно заявил Иннокентий. – А теперь одевайся и иди с кем-нибудь погуляй. Если ты все выходные просидишь с телевизором, ваша цивилизация определённо снова зайдёт в тупик.
— Да не с кем мне гулять, — грустно заявил я, подумав. – Все на дачах или вообще уехали куда-нибудь в Питер.
— Ну, так уж и все! А ты проверял? – грозно уставился на меня Иннокентий. – Ты, вообще, кому-нибудь писал или звонил? Что-то я не слышал. Ну-ка, скажи мне, где Маша или Наташа, Ира, опять же Маша или Катя, в конце концов?
— Да не знаю я … ну какой им интерес со мной гулять? У них, наверное, хватает гуляльщиков и без старых скучных джентльменов, типа меня… – начал оправдываться я. Глаза у домового стали ещё больше и недовольнее, и я решил резко сменить тему. – Чего ты вообще мне тут раскомандовался? Вот, расскажи мне лучше насчёт цивилизаций. Например, откуда вы все взялись – домовые, фейри, гномы всякие?
Иннокентий уселся на экран телевизора сверху и свесил ножки.
— Ну, видишь ли… Мы ещё ж при первоначальных людях были. Тогда много ещё разных существ было на Земле. Кто за садом следил, кто за домом, кто за животными… А потом, как мне бабушка рассказывала, Фаэтон раскололся, катастрофа, потоп… ну, всё такое, в общем, осталось мало кого.
— Это при каких первоначальных людях? – удивился я. – При обезьянах что ли?
— Вот тёмный ты, всё-таки, хоть и кандидат наук – развёл ручками Иннокентий. – Ничего не знаешь. Обезьяны-то, они же от человека произошли. Давно, правда, уже. Но моя бабушка помнит. И с тобой то же самое будет, если ты всё время будешь только работать, есть да в телик тыриться. Это ж эволюция! Так что выбирай сам, куда дальше развиваться вашему человечеству. А мне некогда. Пасха, праздник. Надо общаться! Христос, кстати, воскресе!
— Воистину воскресе! – автоматически ответил я, и в этот момент экран телевизора снова включился и что-то завопил на полную громкость. Я вздрогнул, выключил телевизор и встал.
— А и правда, надо что ли к дочери съездить. Праздник же! – подумалось мне, и я пошёл за пиджаком, спасать человечество. Но за телевизор на всякий случай заглянул. Конечно, там никого не было. Только на пыльной поверхности стола за экраном среди проводов виднелись маленькие круглые следы. Впрочем, может быть, и кошкины. Кто их разберёт?»



Читать Грина хочется бесконечно, потому что любая встреча с автором обогащает, рождает новые мысли, вызывает яркие эмоции, находит отклик в душе.



Натали Столярова

4