Он и Она

Миниатюра / Читателей: 28

Инфо

Москва. Уже начинало смеркаться. Недалеко от небольшой уютной кафешки стояла девушка. Невысокая, стройная, с длинными светло-русыми волосами и большими голубыми глазами. Она праздно улыбалась, с интересом осматриваясь по сторонам, что было явно несвойственно для москвички.
Недалеко от этого места из магазина вышел мужчина. Он был темноволосый, низкий, худощавый. Только посмотрев в его глаза можно было понять, что ему намного больше лет, чем могло показаться. Он шел, опустив голову вниз,  и как-то понуро смотрел себе под ноги, изредка поднимая взгляд.  Этот мужчина направился как раз в сторону той кафешки, где стояла девушка. Поравнявшись с девушкой, случайно взглянул на нее и невольно вырвалось:
- Вика!?
- Нет, - улыбнулась девушка, прищурив глаза, - Меня даже чисто теоретически не могут звать Вика – она говорила с небольшим акцентом, игриво и немного с вызовом глядя на собеседника.
- Почему? – кротко спросил мужчина.
- Мне 18 лет, -  продолжала улыбаться девушка, - А Вике было 18… 18 лет назад.
- А как тебя зовут? – спросил мужчина.
- Софья, - кокетливо ответила девушка.
- Софья… Ты ее сестра? Сестра Вики? Я Гриша. Э, Григорий Константинович. Прости, ты так на нее похожа.
- Я знаю, - все шире улыбалась Софья, - А вы – знакомый моей сестры?
- Да. Я раньше жил в Самаре. Вика ведь оттуда?
- Конечно. А она сейчас за мной приедет. Если хотите, присоединяйтесь. Скрасите мне скуку ожидания.
- А что вы делаете в Москве? - спросил Григорий.
- Вика показывает мне мою родную страну. Начали со столицы, - прищурилась девушка, - она завезла меня поесть, и отъехала по каким-то делам, - девушка пожала плечиком и продолжала улыбаться.
И тут подъехала машина. Это был большой черный джип, из которого вышла женщина. Она отличалась невероятным сходством с девушкой, которая стояла рядом с каким-то мужчиной. Женщина даже не обратила внимания на него. Она улыбнулась сестре и подошла к ней.
- Ну что, поехали дальше? – в ее говоре тоже слышался еле заметный акцент.
- Думаю, мы не поедем никуда прямо сейчас, - хитро сказала Софья.
- Почему это? – удивилась женщина.
- Тебя кое-кто ждет, - девушка махнула рукой в сторону мужчины, который смотрел прямо на женщину. В его взгляде можно было многое прочитать. Удивление соседствовало с удовлетворением, растерянность с настороженностью. А в его глазах мелькали воспоминания.
Женщина посмотрела на него. Она уже давно забыла этого мужчину, она уже давно о нем не думала, она вычеркнула его из своих воспоминаний. Стерла их. Она даже сначала не узнала его, пока он не взглянул ей в глаза. Она видела его таким только однажды. В их единственную, такую давнюю ночь. Один раз - только один – она видела его настоящие глаза.
- Привет? – робко поздоровалась она.
- Привет, Вика, - сказал он, и что-то упало у нее внутри. Его интонация, его голос, эта проглоченная буква р… оказывается, она так хорошо его помнит. Помнит, его словечки, его улыбку, эту родинку на губе, помнит, как он через каждое слово говорит «вот», как машет руками, когда рассказывает что-то. Помнит, как он смеется, помнит его походку, помнит, как он называл ее «Виктория, звезда моя».
Она помнит, как первый раз его увидела. Она училась в выпускном классе, ему было 26, и он был ее учителем истории. Она помнит, как не могла оторвать от него взгляд на всех его уроках. Помнит, как он ходил взад-вперед между рядами, объясняя очередную тему, как у него падали ручки, как она их поднимала. Да она помнит каждую морщинку на его лице!
Она его не любила. Никогда не любила. С самого начала это было какое-то наваждение, просто на первых порах она этого не поняла, побоялась признаться себе, что это лишь какое-то помутнение разума. Она понимала, что он для нее не реален, что она для него – лишь одна из многих учениц. После школы она перестала быть для него одной из многих, но он оставался нереальным для нее. Это делало еще больнее. Он был так близко, можно было дотронуться до него, но в то же время он смотрел на нее безразличным взглядом, улыбаясь при этом. Она многое видела в этой улыбке. Только не то, что так хотела увидеть. Она плакала. Плакала, сидя на полу, когда он сказал, что не придет в гости. А ведь тогда он был для нее так же недосягаем, как и раньше.
А еще она помнит, как однажды заметила, что ничего к нему не чувствует. Хотя сейчас она понимает, что это было не так. Но тогда она обрадовалась, ведь она уже так устала от чувств к нему.
И она помнит ту ночь, каждую ее секунду, каждое его слово, жест, движение. Ночь, которую они оба ожидали, от которой они ничего не хотели, ничего не планировали. Ночь, которая все изменила. Которая сделала их участниками их странных отношений, что продлились всего три недели. Они виделись всего три раза, после чего она решила, что имеет право звонить ему чаще, чем можно. Ему не нужна была навязчивость, и она поняла это слишком поздно.
И все закончилось. Для него. Ведь ему она никогда не была нужна, ни малейшей доли того, что она чувствовала к нему, он не чувствовал к ней. Он лишь позволил ей приблизиться на некоторое время. Позволил принять ей эту видимость их отношений за их существование. Он вообще всегда как-то пренебрежительно, как-то саркастически к ней относился, не воспринимал всерьез. Он лишь позволял ей быть с ним. И, поняв, что она переступила черту дозволенного, поспешил прекратить отношения.  А  для нее все началось. Эта боль, каждую секунду что-то так сильно напоминало о нем, или о той ночи, что хотелось кричать, лезть на стену, кусать губы до крови. Но она справилась. На некоторое время вспоминать все, что между ними было, стало неприятно. И это тоже давило на нее. Ведь все по-прежнему напоминало о той ночи. Но и это она смогла побороть. Осталась приятная ностальгия, которая грозилась снова превратиться в наваждение при любой с ним встрече. Так и случилось однажды. Спустя год после их ночи. Но она смогла. Она стерла все напоминания о нем. Она уехала в другую страну. Навсегда.
И вот, прошло 17 лет, и она привезла сестру в Россию.  И этот мужчина снова в ее жизни!
Она смотрела на него и поражалась. Что осталось от того Гриши, которого она знала? От вечно шутящего, дурачившегося разгильдяя. Сейчас он стоял и смотрел на нее глазами побитой собаки, у которой отобрали последний кусок хлеба. Ей не было жаль его. Она всегда знала, что когда-нибудь он превратится в такого. Человека без жизненных целей и позиций, пропивавшего почти всю зарплату, ждало только такое будущее.
Но только бурю необъяснимых чувств и эмоций он продолжал вызывать у нее даже сейчас.  Сейчас, когда она замужем, у нее двое детей, сейчас, когда она просто поехала в командировку в Москву и решила захватить сестру, чтобы познакомить ее с Россией, ведь она здесь родилась;  сейчас, когда она полностью состоявшаяся женщина с устоявшейся жизнью, привычками, принципами. Все как будто разрушилось вокруг, когда она его узнала. Как будто вернулась в свои 17 и 18 лет. Она не знала, о чем с ним говорить. Зачем он вообще здесь?
- А что ты делаешь в Москве? – спросила она.
- Живу. Лет 10 назад уехал из Самары.
- А твоя семья? – спросила Вика, памятуя о том, что незадолго до ее отъезда, к Грише вернулась жена с двухлетнем ребенком.
- Понимаешь…
- Понимаю, - перебила его Вика.
Он никогда не был семейным человеком. Он с детства был один, он просто не умеет жить с кем-то. Видимо, и в этот раз он не смог, сорвался, снова начал пить, и жена снова ушла от него. Поэтому он и переехал. Думал, что сможет начать жизнь заново. Но не смог. Теперь он живет еще хуже, ведь тут его вообще ничего не удерживает. Никакой связи ни с чем.
- Софи, я увезу тебя в гостиницу, ладно, - она наконец вспомнила о сестре, с интересом наблюдавшей за происходящим. Когда Вика встречалась с Гришей, она и не родилась еще. Господи, как давно это было…
- Хорошо, хорошо. Тем более я устала сегодня и хочу спать. А ты?..
- У меня еще кое-какие дела, - улыбнулась женщина сестре, - а завтра я вся твоя.
- Договорились, - сказала Софья, и они направились к машине.
- Подожди, Вика, может, мы встретимся? Поговорим? – Гриша догнал их уже у машины.
- Извини, Гриша, у меня дела… извини… мне… мне надо ехать, прости, - она села за руль, и машина чуть ли не со свистом дернулась с места.

Мужчина стоял на тротуаре, глядя на непрерывный поток машин. Он никогда не думал, что встретит ту, к которой едва ли когда-нибудь что-либо чувствовал. Боролся со скукой, избавлялся от боли одиночества, резвился. Он работал учителем первый год, возможно, и ему было забавно завести роман с бывшей ученицей. Знать, что она была влюблена в него в школе, знать, какое удовольствие он доставляет ей, разрешая находиться рядом. Как будто делал ей одолжение, снисходительно глядя на нее при этом.
Однажды он заметил, что улыбается, видя сообщения от нее на экране телефона. Но, вероятно, ему показалось; а она стала сильно надоедать ему, откровенно напрашиваясь в гости. После очередного ее звонка, он крикнул, что она может приехать, если так уж хочет, но спустя пару минут уже звонил ей снова, чтобы сказать, что как бы он не сожалел, но его планы поменялись, и он не будет ночевать дома. Он знал, прекрасно знал, что она все поняла. Знал, что она больше не будет звонить. Он был в тот момент рядом с ее подругой, которая встречалась с его коллегой и приятелем, они втроем ходили в кино. Он предполагал, что скорее всего эта подруга расскажет ей, как он, кладя трубку, не стеснялся в выражениях после ее звонков. Но это было лишним, он и так знал, что она все поняла. Он вздохнул с облегчением, когда прошла неделя, вторая, третья, а на телефоне ни разу не высветилась ее фамилия. А спустя пару месяцев он и вовсе успокоился и продолжил свою прежнюю кутящую жизнь.
Но почему тогда, он снова звонил ей? Тогда, в феврале? Спустя всего четыре месяца после их расставания? Она, кажется, написала ему смс с вопросом о названии группы, песню которой он включал ей когда-то. Что было проще написать ей в ответ название? Ведь он подумал тогда, что она просто ищет предлог, как обычно. Ему ведь не нужно было это. Даже если это и было так, не проще ли всего, просто ответить сообщением? Зачем он перезвонил ей тогда, уточняя, действительно ли ей это надо, или это все-таки тот самый пресловутый предлог? Зачем спустя пару часов он уже снова звонил ей, приглашая в гости? Наверное, она для него была чем-то вроде игрушки на запасной случай.  Он ведь никогда не воспринимал ее всерьез, удивлялся, когда она выглядела образованной и начитанной, и списывал все на то, что она лишь хочет произвести на него впечатление своим якобы познанием в истории или чём-то другом. Просто малолетняя девчонка, безумно в него влюбленная и готовая на все.
Почему же тогда он все еще стоял возле этой кафешки, глядя вслед уезжающим машинам. Ее джип уже давно скрылся из виду, а он все стоял и вспоминал, как она бегала по его комнате в сапогах и куртке, ругая за то, что закрыл дверь и уснул тогда, когда она подъехала к его дому. Улыбался, вспомнив, как утром она сидела на полу и отправляла какие-то сообщения с телефона, прогуливая первые две лекции в университете.
А еще он вспомнил, как она приезжала в школу уже из другой страны. Он тогда заметил в ее глазах… понял, что она абсолютно ничего к нему не чувствовала, да и вряд ли когда-либо любила его. Он был просто ослеплен своим самомнением; а она, улыбнувшись, потушила сигарету и убежала.  Больше он ее никогда не видел. Никогда не думал и не вспоминал о ней. Слишком неприметный эпизод из жизни, слишком незначительный.

Мужчина еще раз взглянул на дорогу и, ссутулившись, медленно пошел домой.  Это была странная ситуация. Невольные свидетели этих событий, решили бы, что он и та женщина еще обязательно должны встретиться, задушевно поговорить за бокалом вина… мужчина признал бы свои ошибки, женщина бы извинилась за то, что она больше не влюблена в него, что она замужем, пустила бы печальную слезу и ушла. Ведь так обычно происходит в кино и женских романах? Но эта была обычная ситуация из жизни. Ей действительно было плевать на него, а он не знал, почему он вспомнил о ней, почему так взволнован. Но спустя пару часов он почти забыл о той случайно встрече с той, которая была лишь крошечным, ничего не значащим эпизодом из его жизни.