Будни психоаналитика

Философская лирика / Читателей: 26

Инфо

В лесу мне жить бы забубённым лешим,
где скрипом слёзным задыхается ольха,
там земляника ждёт среди проплешин,
зонтом укрывшись трав, лесного ходока.
Витиеватой соловьиной трели
не слышно подпевать, жуя замшелый груздь,
потом уснуть в болотной колыбели,
забыв про город, расставание и грусть.
- Я слушаю, вам только показалось,
что врач задумался о чём- то о своём.
Бывает так: набегаешься за день...
Нет, не простыл, здоров, а просто в горле ком.
Не любит вас,.. рассказывайте дальше,
я весь внимание, не стоит так спешить.
Так ваш любимый пойман был на фальши?
Предательский удар для трепетной души!.. -
Асфальтовым катком вминает время
в работу, в сутолоку дней и скучный быт.
Эх, плюнуть бы на всё, сбежать в деревню...
- Не нужно слёз, всё утрясётся... может быть.