Ладони Бога
Религиозная лирика / Читателей: 31Инфо
(Размышление, когда несешься по трассе в сильную грозу)
Да, боимся. А что ж тут поделаешь?
Муравьишки не ровня стихии.
Ножки - палочки, ручки так хилы.
Да и сами из крови и пыли.
А на трассе гроза оголтелая
И не знаю, а есть ли дорога?
Путь отмечен на карте у Бога...
От флажка до флажка, - до Чертога.
Между лесом сквозным, между елями
Перевязанный бантом мой месяц.
И мой день и мой час каждый взвесят.
И так резко изменится местность.
Да, боишься. А что ж тут поделаешь?
Проживи каждый день как последний.
Помни, - вызовут. Ведь ты наследник
Тех Чертогов, за ярким рассветом.
Есть ли трасса за синими елями?
Есть ли день за больными ночами?
Все окончится, чтоб вновь начаться,-
Вспомни, птицы однажды кричали!
Те кто верят в Пронзенного - смелые!
Не страшна им из молний дорога.
Ведь хранимы ладонями Бога!
Их поднял, перенес ненадолго.
Ты боишься. А что ж тут поделаешь?
Нет не страшно касаться ладони.
Я по трассе лечу в гроз-бутоне.
Сплю спокойно, - ладоням доверившись!
Комментарии (40)
Не бывает поэта без читателя, он так создан погибнет, засохнет. Понимаешь?
Вы знаете, как молятся поэты?
Вы знаете как молятся поэты?
Всю боль собрав, несут на небеса.
АнАпестом рыдают их куплеты.
А со стихом смешается слеза.
Сейчас друзья, вокруг меня порхают
Молитвы ваши за мою семью.
А ваши руки мягко охлаждают.
И преграждают быстрому огню.
Тону я в боли, страх не отпускает.
Как лист осенний на ветру — дрожу.
Вокруг меня сердца всех вас мерцают...
Всех тех кого люблю и с кем дружу!
ДержИте же обрушенное небо.
Над пропастью стою, а вы вокруг.
И падают осколки прямо в грудь.
Но сотни рук их развевают ветром.
Так горе разрушает чью-то жизнь
И раздирает души как одежды
Повсюду голоса кричат«ДЕРЖИСЬ»
Я ямбом отвечаю:«НЕТ НАДЕЖДЫ»
Скажи, мой друг, как сохранить
свой свет?
Повсюду мрак, оборвана дорога...
А швы болят и Жизни больше нет...
НУ ДОЗВОНИСЬ ДО РЕЗИДЕНЦИЙ БОГА..
ДАНКО
Зоя Дзюбан Данко,
Уверены, что знаете?
Вот посмотрите.
Это простенькое по форме стихо напечатал весьма уважаемый журнал «45 параллель». Редактором там (если до сих пор ещё)- доктор филологических наук.
Простенькое стихо, но «пробивает». Потому что человек это не только пережил, прочувствовал, но и смог вместить сам и передать.
(Кстати, с этим человеком мы познакомились на другом сайте в 2012 году и ужасно флудили в экспах. За ним стоит не только умение, но и много чего ещё...)
(с)
А. МОРОЗОВ (Дебальцево)
Ноги
Было это в ноябрьскую среду,
(Хоть уже не припомню всего)
Хоронили безногого деда,
А потом поминали его.
В огороде воронка зияла,
Полстены разнесло в ноябре.
Завернули дедка в одеяло,
Чтоб придать его тело земле.
Вязок воздух от чада и гари,
И от поднятой взрывам земли.
Ну, а ноги… мы долго искали,
Но найти их никак не могли...
От того на душе неспокойно -
Как ему на том свете без ног?..
Ночью снова приснился покойник:
«Ты принес бы мне ноги, сынок»...
*
Хорошее, ну про войну всех цепляет. А мой Вальс всех убил.
Смертельный вальс
Зоя Дзюбан Данко
(Родной, мне страшно… Любимая, не смотри… Закрой глаза. Потанцуем)
Я страшно устала бояться.
Любимый, прошу, — обними!
Давай же родной, целоваться!
Под скрежет той чёрной чумы.
Под грохот орудий — танцуя,
Возможно последний их вальс.
Так молодость, жизнь — протестуют...
Чтоб кровь на земле не лилась!
Совсем больше не пригибались
От пуль что свистят… (Пусть свистят)
Сквозь слезы любви улыбаясь,
Поднявшись над миром, где ад!
Закрыли глаза, да и уши...
Над ними вороны кружат.
Но танец любви не нарушат.
Сердцам, что смотреть не хотят:
Как падает мир от бессилья...
Врезается смерти стрела.
Как красным луга оросило,
Дома как сгорели дотла.
Косила косою смертельной
Людские надежды война.
И ужас стоял запредельный...
Где пара кружилась одна!
Я с детства помню слова одного из любимых поэтов Б. Пастернака:
(с)
Быть знаменитым некрасиво.
Не это поднимает ввысь.
Не надо заводить архива,
над рукописями трясьтись.
Цель творчества- самоотдача,
а не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача
быть притчей на устах у всех...
ну и т. д.
Когда человек достигает той степени мастерства, когда ему есть что сказать, есть как сказать, то да! Его услышат и полюбят миллионы.
А мы, кочуя с сайта на сайт, обмениваемся мнением и флудим под своими стихами, которые как стихи Пастернака наизусть учить не станут и повторять про себя.
У меня есть любимые авторы в сети. Любимые чтихи. Это стихи современников.
Некоторые лучше общепринятых классических
Но эти люди почему-то ОЧЕНЬ ТЩАТЕЛЬНО И ДОЛГО работают над теми произведениями и достигают приличной степени мастерства через много лет.
*
Леночка, я не знала что Вам нравится военная лирика. Солнце, взгляните одним глазиком на мою Балерину и Лилечку Ли. За эти произведения я получила в поэмбуке по несколько бриллиантовых звезд, анонс и много коментариев стиплом.
Леночка, все люди разные. И поэты тоже. Есенин например считал себя лучшим. Все творческие люди, они мыслят иначе. Конечно отдача это самое важное. Но если ты отдаешь больше чем принимаешь, то в ауре будут дыры, а если в себя не веришь, не любишь свое творчество, то кто тебя полюбит, кто поверит?
Ложная скромность никого не украсит, также как и сильное тщеславие. Я знаю кто я, я исключение из правил.
Зоя Дзюбан Данко,
Взгляну вечером.
Мне нравится не военная лирика, а настоящая поэзия во всех жанрах, кроме скучного. И лирика, и юмор, и военная и религиозная. (Я свою религиозную лирику на этом сайте не выставляю. Атеистов очень много и агностиков)
Но мое имхо(да и официальная точка зрения церкви): о религии или отлично или никак.
Понимаете,- люди, которые не владея ни темой хорошо, ни техникой, делают такую подачу этой темы, что никак не могут кого-то привлечь. Скорее-наоборот.
Как в общем и к теме войны.
Если тема войны (родины, патриотизма) подается примитивно, заштамповано, избитыми общими стереотипными фразами, в примитивной форме, то это вызывает моральную тошноту от халтуры и презрение к такому «тварцу».
Сложное это дело- написать правдиво, цепляюще, проникновенно… о войне, религии, любви.
Вот поэтому эти темы и считаются весьма опасными для стихотворчества.
*
Я люблю такие темы, я эмпат, я ощущаю все это до дрожи.
Опять я поэт
Зоя Дзюбан Данко
Я умер и снова родился. В который же раз?
Душевный магнит притянулся к Земле для всех вас.
— «Ну здравствуй»- сказало мне солнце, облив жизнь теплом.
Мерещится что-то… Мерцает забытый мой дом.
В тумане застыло то имя за неба-стеклом.
Курлыкал мне дождь… Прямо в сердце стрелял много раз.
Себя рисовал в прошлой жизни сидящим анфас. Смотрю на себя и не вижу прощёных тех лет.
А в сердце чуть грома потише — «НУ ЗДРАВСТВУЙ, ПОЭТ!»
Впечатанный в степи, в равнины… Ненужным вдруг стал. И в горы полез на вершину, — погиб среди скал.
Я с этой ненужностью в ссоре — вскипает ответ.
И падаю в хлебное поле — ОПЯТЬ Я ПОЭТ!
За крышкою гроба нет рая, не видно и мне...
Я здесь до сих пор!.. Дошагаю в себя хоть во сне.
В глазах неба вижу вдруг вспышку сгоревших тех лет: Балы, а потом резко вышка и мой пистолет...
И дробью тот стон повторяю: — Опять я поэт…
Защити его
Зоя Дзюбан Данко
Неужели, нещадно себя ты сжигаешь,
Поделившись лучами со всею планетой?
И как факелы мира от разных окраин
Те ребята: актёры, артисты, поэты!
Исчезают минуты, как свечи растают...
Выливаешь словами, слезами всю душу!
И играешь с огнём, эти роли играя.
Будто греешь руками всю зимнюю стужу.
Нарушаешь обмен: — отдавая чуть больше,
Истекаешь… А в ауре дыры на дырах...
Пой, живи и гори ты немного подольше,
Вы так быстро сгораете наши кумиры.
Защити его зритель, читатель, поклонник!
Отражай, принимая, своею любовью
Ты молчишь,- а он падает, стал обескровлен,
Ну не дай же сгореть от пожара агоний.
Лишь от вашей любви, от энергии света.
Что как купол, как щит защищает те жизни,
Вы тогда сохраните: артиста, поэта,
Музыканта, актёра от страшных болезней.
Защити и меня от сомнений и страхов,
Я от зависти чёрной, — крестом осеняюсь!
И мои буквы в кровь, ведь душа как рубаха,
Отдаю все равно, даже не принимая!..