Ольхамагия
Философская лирика / Читателей: 27Инфо
Я сегодня себя отпущу... А вы просто послушайте:
Опускаюсь на дно, в глубину трансформации снов.
Вижу, - сломлена ветка ольхи, расцарапала душу мне.
Завязала со мной разговор про весну и любовь.
До весны бы дожить... А любовь - полинялая, блеклая.
Не похожа на вкус земляники, цветов аромат.
Да и страсти давно заскорузлые, строгие, мелкие.
Ни салютом взлетать не умеют, ни в сердце стрелять .
И ладонь расцветала ромашкой... Где это? - утеряно...
Так хотелось мне ветра, а нынче уже не хочу.
Видно радостей сердца и жизни купюра разменяна.
Я теперь поклоняюсь ночами бумаги клочку.
Что мне мир? Ведь со скрежетом лунные двери откроются.
И войду я в себя... Чьи-то руки втолкнут наяву.
Где, в бурлящем чаду ядо-магия будет готовиться.
Я сама расплетаю себя и всю плоть изорву.
И трясётся душа... Рассыпаюсь я брызгами, искрами,
Где-то зёрнами стану, осяду на нужной земле.
В этот миг - Вечность я... Не убить даже в голову выстрелом .
В этот миг всемогущий - пронзённая на острие.
Вся поэзия - маг... И в глазах со слезами вращается.
Прорываясь колючкой израненной плоти к сердцам.
Я вдохну эту боль, и любовь вся в цвету возвращается.
Чтобы жить яркой жизнью мне яд нужно пить до конца.
Знай читатель, где жизнь... У тебя на устах сердце гения.
Только ты возведёшь к небесам, иль отдашь палачу.
Поцелую ольху, обниму в ней своё откровение.
Прошепчу - я бедна, но когда-нибудь всем заплачу.
Комментарии (20)
Спасибо за столь такие слова, хоть и мне пришлось много того самого о чём вы пишите и глядя на свои седины, что отмерила мне судьба, я как и вы порой ищу утешения в обрывке клочка чувствуя эмоции переживания и другие ощущения сродни с тем когда в меня закрадывается всякое и то что послала мне жизнь и порой устав от длины её дорог я изливаю строки.
А про клуб любви это очень приятно, я готов стать первым членом ольхи.
Kollega, как же мне нравится ваш подход к высказыванию по текстам) никакой драматики, все очень дипломатично)
Вы верите в такой язык?
Он есть у всех классиков
Например: поэты режут свои босые души — так сказал Высоцкий. У душ нет тела, а значит босых или обутых ног.
Колючка израненной плоти,- это что-то подобное, я тоже пишу так, проживая все что пишу. Можно сказать я пишу кровью.
Я также не играю в игры кукухо-петушинные, если мне что-то не нравится, я не буду даже стараться сделать видимость. Этот стих мое личное отношение к тому что я делаю, видимо к моей миссии. Да, ничего в жизни не бывает просто так, пережив горе, я только тогда осознала что поэт, хотя писала с 8 лет. Мое горе стало сильнейшим вдохновением, сильнее чем влюбленность и все остальное. Я, как и все классики, придумываю часто свой язык, я не хочу быть похожей ни на кого не из ныне живущих, не ушедших Я — это только мои мысли, только моя душа и только моя поэзия. Тщеславна ли я? — да! Без этого нет смысла ни жить, ни творить! Кто не тщеславен, пусть пишет в стол! А я нужна миру, и мне есть что им сказать!
А в вашем случае поди догадайся, что поэт в постели орешками баловался.
Я открываю Вам свое сердце, дорогая, постарайтесь не плюнуть.
Я знаю что Вы просто любите спорить.
Оставайтесь при своем мнение. Я все равно от себя не откажусь.