Для Пьеро.

Читателей: 19

Инфо

Осеннее утро, дождливое.

За окном пасмурно.

Тоскливо мне.



Хоть волком вой.

Одиночество.

Читаю стихи «Пьеро» как пророчества.



За это время короткое

Чувствую

Его дыханье не смелое, кроткое.



Он будто дышать не пытается

Пишет, пишет

Старается.



На каждой строчке его настроение

Мучит его

Лишь прозрение.



Буд-то на мир раньше с боку смотрел

Вдруг разрушился мир -фальши,

«Пьеро» увидел, прозрел.



И он боится спугнуть вдохновение

Затаился и пишет

«Мгновения».



Он пишет о вечности, справедливости

О Любви

О космической нежности.



О глазах что ему не забыть во век.

Он любил

Он не просто поэт, он Человек.



И до боли нерв оголен был

И в жару страсти

сгорал — так жил.



Осенний день, кончается

Темнеет

Все пуще дождь играется.



В камине затрещит горячий огонек

А я еще разок

Перечитаю пару строк.

«Ночь обещает и манит надеждой одной -
Тайная встреча и нежное слово :“Родной!©»