Коллекция экспромтов, часть I.

Прик-лад / Философская лирика / Читателей: 38

Инфо

.                        Мной написанные строки,
                        Для коллекции собрал.
                        Может каждый в них увидеть,
                        То, что я ему писал...

Это коллекция моих экспромтов, на создание которых сподвигла, прочитанная мной, ваша поэзия. Выкладываю больше для себя, чтоб сохранить на память, кто зашёл, надеюсь, найдёт здесь что-нибудь себе на память...

Пусть осень грустная пора,
Но грусть её всегда прекрасна.
Она влечёт меня напрасно,
Я не живу без сентября...

За вдохновением нельзя спешить,
Его скрывает суета мирская.
Лишь, не спеша, идя по краю,
Его, возможно, уловить...

Интернет забирает лучших,
Отдавая назад лишь бисер.
Все мы люди его игрушки,
На витрине безмолвных чисел...

Простым казаться очень сложно,
Вот мудрым гением для каждого возможно.
Бурчи себе поднос и делай важный вид,
И глупости твои сойдут за вдохновенье...

Вот так он был отшит,
Но кто остался?
Вопрос пока открыт.
Ведь говорят...
          Что ветер часто возвращался...

А на полу ещё валялась кружка.
И я, чаинки по столу гоняя,
Вздыхал и думал: «Вот подружка,
а я не обещал знакомить с мамой».

Что-то было...
          Любовь без памяти,
Расставание без прощаний.
Да обида, сжатая пальцами
На клочке пустых обещаний...

Бывает в жизни всё,
Но мы не ко всему готовы.
Желаю разуму покорно сохранять,
Лишь то, что сердце бы ему велело.
И уходить не плача, но смеясь...

Она ждала, а он всё ехал,
Такой вот бесконечный круг.
Он никогда к ней не приедет,
Она не сбросит боль разлук...

Я сам себе дарю покой и упоение,
Освобождая трепетную душу,
От мыслей, рвущихся безудержно наружу,
Нашедших свой приют в листе бумажном.
И если я ещё одну встревожу душу,
То это счастье и моя награда!

Не знавший истины - слепец.
Познавший истину - безумец,
Неведения счастье растерявший.

Страсть не знает пощады,
Ей привязанность чужда.
Это тоже любовь,
Но мгновенна как чудо.

Вот так всегда, когда хороший сон,
Встаёшь и вроде помнить должен чудо.
А в голове бренчит одна посуда.
Видать, ловец пробрался ночью в дом.

Жалеть не стоит, только грусть,
На сердце пеленой ложится.
И образ нарисует путь,
Чтоб заново переродиться.

Луна бывает холодна,
Бывает вовсе не видна.
Луна для солнца отдана,
Но под луной живёт ОНА...
И, чтоб найти её нужна луна.

Все в наших силах, мы хозяева эпохи.
Но надо научиться отличать,
Добро, от зла в красивой упаковке.

Удар по печени,
          ещё один под дых.
Давай контрольный в голову,
          не медли.

Я сам себе хозяин и творец,
Как Брежнев, звёздочек себе навешу.
И ваши похвалы не мой венец.

Мы праздные, сети легионеры,
За маской псевдонимов прячем лица.
Нас привлекает призрачная птица,
В руках синица нам не companero...

Как мне сказал один мудрец,
Что красота достойна описанья.
Без описанья красоте конец...
Чтоб в мире было больше красоты
Писать об этом миру должен ты...

Виденья путешествуют по свету,
И дарят свет тому, кто верит в это...

Мне озаренье не дано,
Я лишь печатная машинка провиденья.
Пишу лишь то, что позволяет мне оно.
Все остальное время сплю, без капли сожаленья...

Так искренне и просто рассказать,
Способна только женщина, поверьте.
Я вам дарую ваучер о смерти,
В нём только имя жертвы надо указать...