Безымянное
Нефилософия / Лирика / Читателей: 27Инфо
Вот оно, наступило и грянуло...
Просвистела господня стрела.
Кровь моя вся до капельки алая
В белый снег, как вино, пролилась.
И кружат в небе чёрные вороны,
Им сегодня - и праздник, и пир.
Плачет волк, жалким голосом сорванным
Созывая всю нечисть в степи.
И цепляется взгляд мой за облако,
Что плывёт надо мной не спеша.
Отчего же до дрожи так холодно
На снегу неподвижно лежать...
Губы синие нервно шевелятся,
Словно что-то пытаясь сказать,
И мукой заметает метелица
Все вопросы в открытых глазах.
© Ник Краснов, 14.02.2019. Свидетельство о публикации: 10050-168614/140219
Комментарии (6)
И цепляется взгляд мой за облако,
Что плывёт надо мной не спеша.
Отчего же до дрожи так холодно
На снегу неподвижно лежать...
На снегу всегда холодно...((( Прекрасное
рифмы, ритм довольно хорошие, но некоторые банальности типа:
И кружат в небе чёрные вороны
испортили моё впечатление...
Константин Куликовъ,
Сожалею. Наверное, вы правы… Но жизнь большинства людей сама по себе банальна.)) Тем более, что это написано как баллада, а баллада поразумевает некоторые банальности и даже штампы.
БИРЮЗА Л,
Спасибо за понимание.)
Хорошая работа с рифмой, в остальном не зашло.
Очень заштамповано:
Кровь алая, как вино
Кружат вороны
Волк воющий в степи
Последний взгляд в облака
Очень инверсивно, баллада - это история, повествование. Тут этого нет.
АртИриска,
Не буду с вами спорить. Не зашло, так не зашло, померла, так померла.))
Можно было бы вместо алой крови написать — кровь цвета китайского перча или цвета пуансетии. Оригинально и свежо.)) Правда не все представляют эти оттенки… А у красного цвета около ста оттенков.
И про воронов можно было сказать, что они не кружат, а нарезают круги, или еще более замысловато.
Смотреть на облака в свои последние мгновения, как князь Болконский, тоже старо как мир. Вот глянуть на свой смарт-браслет, наверное, было бы интереснее.
Кислотности здесь, конечно, не хватает. Сорри, это не мой конёк. Хотя могу и по-другому, поверьте, но не буду из принципа.)
Мне кажется, что многим «не заходит» подобное потому, что мы разучились читать стихи вслух. Мы пробегаем по ним глазами, как будто это — проза. Мы не слышим фонетических созвучий, а видим лишь форму.
Но за критику спасибо!)