Душа поэта

2013 / Философская лирика / Читателей: 4

Инфо

ДУША ПОЭТА

1

Явился черт ко мне, как дерево в окне,
застыл и головой своей качает.
“Ну что, поэт-чудак, облюбовал чердак?“ -
сказал нежданный гость. Я кинул в него трость,
в лицо ему плеснул остатки чая.

А он не убежал. Противно так заржал -
и шасть в окно, рога задели люстру.
Под мышкою - портфель, в портфеле том - свирель,
он в губы взял ее, и вот уже поет
свирель в его губах - играл он с чувством.

“Ошибся ты, браток, энергии отток
идет наперерез твоим желаньям!“ -
сказал мне черт, устав играть - и дым в устах,
и сам он весь горел. А я застыл, как мел,
зажатый между пальцев мирозданья.

“Да, да, -  добавил черт. - Твоя душа - течет,
она еще черней, чем пепелище.
Ты не рожден корпеть над бороздой и петь,
как землепашец - плуг вонзая в землю, луг
ты не вскопаешь и не сможешь днище

смолить для корабля. Бока твои болят,
и ум направлен в сторону другую.
Корпеть - нелегкий труд, а ты - халтурщик, друг.
Я не беру на понт, я говорю о том,
что жизнь свою ты этим только губишь.

Рабочий - за станком, чиновник - над листком,
а полицейский - тот всегда с дубиной.
Официант, лифтер, водитель и монтер,
учитель, врач, моряк - ведь все живут не так,
как ты - и за тебя мне так обидно!

Ведь ты - поэт, дружок, умеешь между строк
такое спрятать, что даешься диву!
И плачу я навзрыд, когда твой стих нарыв
в душе моей открыл. Я - черт и я без крыл,
но я не чужд поэзии красивой!“

Я слушал и молчал. И капал с черта чай,
тот самый, что плеснул в него в начале.
И жалко стало мне себя, и тьма в окне
сгущалась, как внутри норы змеиной. “Ври, -
подумал я. -  Да не заврись случайно“.

И он молчал, смотрел и, словно пару стрел,
глаза свои в мое лицо направил.
Ведь черт совсем не врал. Он душу мне порвал
признанием таким. И жизнь моя, как дым,
из губ его летела - черт ей правил.

“Да, да, -  сказал он вновь. - Тебе я дам любовь,
и мир тебя таким, как есть признает!
Работа - не по нам. Я разобью пенал,
в котором ты закрыт, талант твой воспарит,
и все тогда потянуться за нами!“

“За нами?!“ -  я спросил. Я был уже без сил
и подписать готовился бумагу,
которую мне черт поднес. “Поставь-ка вот
фамилию, число...“ Меня уже трясло,
и я поставил подпись без напряга.

... В мой дом открыта дверь, сквозняк туда теперь
без страха проникает каждый вечер.
Я тот же человек, и так же тает снег.
В окне шумит листва, пьянеет голова,
когда тебя ласкаю я за плечи,

любовница, жена, ты так ко мне нежна,
я знаю - мы до гроба будем вместе!
И люди за окном поют весь день о том,
что гениален я, и лишь душа моя
без остановки плачет, хоть ты тресни!

10 сентября

2

Черт сдал экзамен свой.
Бумагу снес в отдел.
Я до сих пор живой.
И все - как я хотел.
И лишь душа-полевка
в норе своей клубком
свернулась, ей неловко.
Что будет с ней потом?
Как бабочка упавшая
на землю, в темноте,
ревет душа пропащая.
Но я - не в суете,
не в золоте, не в лести,
не в сытости - погряз!
Ведь я на этом месте
пишу стихи сейчас.
И строчки, как безумные
трудяги-муравьи
бегут из муравейника.
Стихи же от любви
рождаются и носятся,
как мотыльки вокруг.
И даже, если к осени
в аду сгорим, мой друг,
душа моя пропащая
(а, может, ближе к лету),
ты - бабочка парящая,
терпи - душа поэта!

2013