Тетрадь

Читателей: 8

Инфо

И, вот, мой дед и, вот, мой прадед и, вот, родители мои и я...
Всё, мыслями, с бумагой, верно, ладит - и старый век и, ново, жизнь моя.

Я заглянула в старую витрину, и вынула из ящика тетрадь,
такую маленькую, выцвевшую, как илом, покрашеной, иль, морозил её январь.

Взглянула на страницы в ровный почерк, карандашом изъезженной строки...,
там был, военных дней, в мученьях, очерк, и были краткие любовные стихи.

Влюблённость в госпитале разгоняла скуку, сопутствовала радостному дню,
что не на фронте он - мой дед и, рану-муку, не показал жене, в своём в дому.

Был ли ответ от милой, в белом, "птицы", кто знает..., и на что нам это знать?
Дед был поэтом, он исчез, его ресницы, закрыли того времени тетрадь.

Он звался - Фёдор. А, тетрадь, пропала..., куда - не ведомо, но её помню я,
и потому, пишу, чтоб мыслью знала, тетрадь сей свет, хоть так, через меня.