Суббота

Городская лирика / Читателей: 42

Инфо

Вытертый до субботы, втиснут в углы прохожих,
Выкрашен в обреченность цвета седых волос,
Я предвещаю голод честных, больных и схожих,
Страждущих и забытых, ищущих на вопрос,
Сотни простых ответов праведных и заветных,
Правильных и ответных, равенством всех полос,
Помыслов о насущном, правду в себе несущем,
В будущий понедельник, тонко наметив мост.

Вымыв остатки боли, в разности алкоголя,
В цвете янтарных красок, в радуге облаков,
Падающим в полёте вглубь ледяного поля,
Многим и одиноким, сбившимся средь снегов,
Птицем, застрявшим в спицах, кажущимся свободным,
Новым и безысходным, вязанным из сетей
Брошенных на торосах, не подчинившись вводным
Самых глубоководных, сложностью, кораблей.

Из небольших заметок, синих тетрадных клеток,
Меточек  и полосок, верный бумажный флот.
Пластикой оригами, согнутый в верный метод,
Двигаюсь в воскресенье, чтобы идти вперёд.
Стёртый до самой сути, ластик о сотни курсов,
Мажешь свои субботы на барельеф моста,
И за пастельным небом, не сохранив ресурсов,
Больше не смотрит в карты тонущая мечта.


--