Мимолетность. Больше того.

Империя смерти / Читателей: 10

Инфо

Синие птицы едят голубику из рук моих,
Рядом мальчишка,
Он с завистью смотрит на синие ягоды,
Несколько лет голодавший, а точнее, в течение трех,
Кожа не цвета ванили как прежде,
А цвета сурой правды.

Мне бы хотелось из этой холодной земли,
Этих червей, иссушенных отсутствием влаги,
Вытащить радугу, и пацану подарить,
Кто б ее мне подарил, вот чего только ради?

Я же не стою любви этой барышни с запахом роз,
Только гляжу как она от меня уплывает,
Каждую пятницу в три. Нет, наверное, в три двадцать пять,
Я не смотрю на нее. Нет, смотрю. Я об этом не знаю.

Грязные волосы мальчика – вот она жизнь,
Взять бы их, вырвать с корнями и бросить в канаву,
И, чтоб наверное знать, саркофагом накрыть,
И, наконец, взять придумать новую правду.

Руки измазаны черными, синими пятнами,
Птицы клюют мои пальцы
Из ран течет кровь,
Если бы радугу нам выдавали, считая по ранам,
Нам бы досталось с мальцом больше всех.
Даже больше того.