Амбивалентность

Боги не гневаются... / Философская лирика / Читателей: 7

Инфо

Микс моих слов —
Культурный код.
Порванный рот…
Кто разберёт?
Всё — наоборот:
И ты — не Бог, а спам-бот.
Твой народ — сброд.
Гудит епархия —
Ты в ней
Протоиерей:
Они что-то колют в вену да плачут амфибрахием,
И все в конечном счёте — пища, но
Твоя или червей?
Из обоймы выщелкну,
То, что нам — эпитафия,
Что звенит на улицах проказой наших дней.
А я — Един:
Стекло витрин,
Блюющий Арлекин,
Тень Прозерпины,
Без лампы Алладин,
Но для моих картин
Ты — необходим:

Антагонист
Тянущий вниз,
Последний каприз
Примадонн антреприз, —
Срываешь карниз
С занавесом: бабах!
Вызываешь страх
В принцессах на бобах,
А я пишу этюд в багровых силлабических тонах…
И где-то хмурится сурово Тот, кто сочиняет нас.
Застыл иконостас —
Зеркальный коридор.
В нём — мы: соблазн и укор,
Трудяга и вор,
Колыбель и затвор,
Хайзенберг с Уолтером…
А теперь — будь добр:
Плесни в Грааль «Уолкера» —
Продолжим разговор!

Ab hoc et ab hac,
Точно так и абы-как:
Пока ты пишешь «Mein Kampf», я прибиваю косяк,
Но закончится так:
Хоть ты скользи под кожей, хоть кутайся в Brioni,
На твоё «a parte» я скажу: «a portiori».
Пусть я на вид скорее шут, чем новый Корлеоне,
Но я не Дельфы, ты — не Рим: забудь про гегемонию!
Тебя погубит мелочь: отсутствие самоиронии…
Ну что ж, твое дитя — Прокруст, моё — Сизиф
(должно быть, я — аэд: люблю античные мотивы),
И твой акрополь — свят,
А мой некрополь — стих.
Мне время славиться побегом из твоего замка Иф,
Но пока мы зеркалами бездумно снуём,
Тот, кто нас сочиняет, окажется сном…
А Тот, кто видит его
Вдруг проснется,
И мы —
сгустки Света и Тьмы—
среди кутерьмы
растаем…
Вдвоём.

#Переплутова_дочь