Угли

Философская лирика / 

 

Читателей: 9

Инфо

Пахнет серной секундой, что щёлкнув по носу, уходит.
Остаётся во рту от неё послевкусие мрака.
Я не знаю зачем, но кому-то в угоду
в небе светит такое, что хочется плакать.
Это звёзды, как стая волков, окружают костёр бренной славы,
славы мелкой, ничтожной, но я заслужил её угли.
Я всего лишь пигмей, тень великой агавы,
под которой Христос говорил: «Вы – не куклы».
От речей, от идей на лице остаётся ухмылка.
Её можно убрать, заглянувши в музей Ренессанса.
Бог ведёт нас всегда и всегда нас приводит к развилке,
к перекрёстку дорог, где мерещатся шансы.
Перекрёстки дорог, перекрёстки, одни перекрёстки,
миражи и пустыни, и снова, и вечно потери…
Чтобы правду увидеть мы с кровью срываем коросту,
мы идём напролом, чтоб ломиться в открытые двери.
Шансы выиграть мечту, а мечта эта – выбиться в люди,
стать богатым, известным, таким, чтоб тебя узнавали…
Шанс послушаться сердца один и второго не будет,
и об этом поэты всё пишут и пишут, писали…